« Nous avons une formalité à remplir. »


Encore une ?, aurait-elle voulu ajouter. Il fallait croire qu’un transfert n’était pas simple, et pas si commun. Olympia soupira. Elle ne regrettait pas –que pourrait-elle regretter, puisqu’elle n’avait rien choisi ?- le fait d’être partie de France, mais plus les jours passaient et plus elle se demandait si elle s’habituerait jamais à l’Angleterre. La langue n’était pas un problème. Le climat ne la dérangeait que très peu. Le paysage ne l’intéressait pas. Le style vestimentaire ne variait pas vraiment de la France. La cuisine… elle ne pouvait s’en accommoder. Mais cela n’était que secondaire, sa véritable préoccupation, c’était qu’il se tramait visiblement quelque chose à Poudlard, et la rencontre avec Ginger Gracker n’avait fait qu’affirmer ce que les meurtres avaient révélé : quelqu’un agitait d’invisibles ficelles et manipulait les marionnettes dont l’école était emplie. Dire que le seul –le seul !- indice qu’ils avaient, c’était que l’héritier de Serpentard y était mêlé, s’il n’en était l’élément déclencheur !


Tout en suivant son père vers la cheminée, Olympia essaya de se rappeler si quelqu’un avait jamais fait mention d’une descendance de Serpentard. La lignée n’était-elle pas éteinte ? En tout cas, l’héritier était forcément à Serpentard. Mais était-il encore scolarisé ? Et s’il ne l’était pas, devrait-elle enquêter sur chaque serpentard ? Au moins, elle serait dans la même maison que lui - jamais une jeune femme n’aurait écrit ‘héritier‘-, ce qui serait bien utile.
Car pour elle, il ne faisait aucun doute qu’elle serait répartie à Serpentard. Elle le méritait. C’était son droit. Elle se demanda s’il y avait des sang-de-bourbe dans cette maison. Elle ne l’espérait pas, car partager son dortoir avec ce genre de vermine n’était sûrement pas très sain pour elle, ni pour la vermine en question, qui risquait de faire l’objet de quelque maléfice dont la légalité n’était pas certaine. De préférence un sort douloureux.

Elle prit la poudre, fine et noire, entre ses doigts, la lança dans le feu et lorsqu’une gerbe de feu d’un vert éblouissant en jaillit, elle fit un pas et annonça sa destination. Ignorer le but de leur visite à Poudlard l'agaçait, car cela s'ajoutait à la liste -qui tendait à s'allonger depuis leur arrivée en Angleterre- des choses qu'elle ne savait pas, et donc ne contrôlait pas.
Elle avait toujours... su comment devait se dérouler sa vie, et comment elle se déroulerait lorsqu'elle serait majeure... Mais maintenant, comment ne pas douter ? Comment être sûre de réussir ?

Satanées inquiétudes ! Ce n'était pas le moment d'hésiter ! Elle devait vraiment se reprendre. Et découvrir ce qui la perturbait. Ce ne pouvait être un quelconque prétexte fallacieux qu'elle s'inventait, ce devait être... plus profond. Mais peu importe, elle connaissait un remède parfait pour ce genre d'anxiété : dès son retour, elle irait trouver un elfe à torturer, et tout rentrerat dans l'ordre. Tiens, Forinne, si c'était bien son nom, avait oublié... Olympia n'en savait rien, mais son père lui poserait sûrement la question, elle avait besoin d'un motif, d'une raison.
Elle trouverait plus tard, de toute façon ce n'était pas comme si c'était mal, aux yeux de son père, que de torturer un serviteur.

Elle ferma les yeux durant le ‘’voyage’’, et ne les rouvrit que quand elle sentit que son environnement s’était stabilisé. Elle observa la pièce avec intérêt, notant les portraits des anciens directeurs et directrices, et le confort assez luxueux du bureau. Elle rejoignit son père, qui se tenait devant le bureau du directeur de Poudlard. Elle lut sur une plaque : Armando… Dippet.

Malgré son air avenant, l’impatience du directeur se sentait, et Olympia se promit de faire durer l’entretien, bien que le seul souhait de son interlocuteur soit visiblement l’exact opposé de sa décision. Après tout, tester les nerfs du directeur pouvait s’avérer utile… Non, en fait, cela n’avait aucune utilité, ou en tout cas elle n’avait guère envie d’en chercher une –elle était juste agacée et exprimer son ressentiment en jouant avec l’homme qui lui faisait face ne pourrait que la détendre.


Un homme très poli d’ailleurs. Il s’avança vers son père et lui serra la main, ponctuant cet échange de civilités d’un :


« Bonjour ! Monsieur Rosier, je suppose. »


A cet instant précis, si Armando Dippet n’avait pas été le directeur de Poudlard, Olympia se serait permis une remarque. Une diatribe acide, une de ces phrases mesquines dont elle appréciait tant le goût, et qui glissaient sur sa langue, laissant un délicieux goût citronné sur ses papilles… Mais il l’était. Sa gourmandise se révélant hors de portée, son humeur… s’en ressentit. Aussi, le sourire –si l’on peut le nommer ainsi car il ressemblait davantage à un rictus méprisant qu’à un sourire- qu’elle adressa à son futur directeur suintait-il d’ironie.

Il fallait relever que la conversation du professeur n’était que peu intéressante, et –en vérité- ni plus ni moins qu’un moyen de faire comprendre à son père et elle que leur présence, même si elle était désirable –avec les élèves qui mourraient, il aurait tout de même pu se méfier, car quel genre d’élève s’inscrit dans une école au moment même ou le cadavre d’un troisième élève est retrouvé ?-, il leur serait reconnaissant de… d’écourter ce rendez-vous. Parlons-en de ce mot. Rendez-vous. Qu’était-ce, sinon un mot français prononcé « à l’anglaise » ? Une prononciation ridicule, hélas !


« Et vous devez être Olympia. »


Cette formulation la prit au dépourvu : vous « devez » ? N’était-ce qu’une énième figure de style employée à tort et à travers, ou une référence à Druella ? Il ne pouvait pas la connaitre… Ce n’était pas une insulte… Comment une simple phrase pouvait-elle donc tant l’agacer, dirait-on. Eh bien, il n’y avait pas explication plus sèche et dénuée de logique : il y avait la possibilité que son interlocuteur fasse là une référence indirecte à Druella.
Certainement inconscient que cet ensemble de mots avait irrémédiablement scellé son sort –c’est-à-dire qu’Olympia avait finalement résolu de l’importuner le plus possible, au cours de cet entretien… et après-, maigre menace d’une jeune fille à un homme puissant, directeur de Poudlard –quoique, vu son incapacité à trouver le meurtrier, la plaque sur laquelle son nom était gravée risquait de subir un sortilège de découpe rapidement, et de voir s’inscrire sur sa surface un tout autre nom-, qui cela pouvait-il bien effrayer ?
Olympia aurait répondu que l’effrayer n’était pas productif, et qu’elle ne cherchait qu’à… trouver la limite. La limite qu’elle ne devrait pas franchir, au cours des trois années qu’elle passerait dans ce château. Le point de non-retour, celui qu’il ne fallait pas atteindre.

Comme Olympia réfléchissait, le directeur parla, mais celle-ci, si elle vit ses lèvres bouger, n’entendit pas un traître mot de son discours, son attention étant focalisée autre part, à chercher la faille dans l’apparente amabilité d’Armando Dippet. Aussi quand son père répondit, fut-elle surprise :


« Non, je vous remercie mais nous n’avons point d’interrogation à exprimer. »


Olympia faillit hoqueter. Elle avait des questions ! Mais son père avait parlé, et elle n’avait pas le droit de le contredire. Surtout en présence d’un tiers.
Ce n’était pas volontaire de sa part, il devait juste être irrité par le manque évident de déférence et de respect que les Anglais semblaient se témoigner entre eux et témoigner aux étrangers. Ou il avait mieux à faire que de… Qu’étaient-ils venus faire à Poudlard ? Son père ne lui en avait rien dit, ces derniers temps il avait l’air plus… actif, et même s’il se montrait toujours aussi tendre avec elle, elle commençait à craindre de l’avoir déçu sans s’en rendre compte, ou pire, que sa sœur ait pu la surpasser, et… Rien. Elle s'embrumait.

Olympia s’assit –avec grâce, et c’était tout un art tant le fauteuil paraissait vouloir l’engloutir- et scruta le directeur.
Envolés, ses doutes. Parties au loin, ses interrogations. Disparues, ses hésitations. Parce que maintenant, elle avait la possibilité d’influer sur le futur. De décider. Elle était à la croisée des chemins. Sa vie s’offrait à elle, et la liberté lui tendait la main. Elle n’était plus à BeauxBâtons. Plus de règles, plus de codes, plus de contraintes, plus de surveillance, plus de glace, plus de marbre, plus d’horizons grisâtres, plus de rencontres hypocrites avec sa sœur, plus de sœur !

Son père s’assit immédiatement après elle, et attendit avec calme les questions que le directeur ne tarderait pas à poser. Il avait visiblement compris, lui aussi, que cet Armando Dippet ne contrôlait pas la situation, et qu’il serait incapable de la gêner. Il échangea d’ailleurs un regard moqueur avec sa chère fille, et l’entrevue lui sembla plus intéressante, car elle lui donnait l’occasion d’avantager Olympia et de –peut-être- faire avancer ’’l’enquête’’…

Les questions attendues -par les Rosier- ne vinrent pas, et le directeur se contenta d’expliquer –semblait-il- l’objet de leur visite, d’un ton calme et tranquille, qui désirait maintenir l’illusion de sa bonne humeur et de son amabilité. Évidemment, il cherchait à maintenir les apparences.
Mais ce ton ! Ce n’était pas le ton en lui-même qui agaçait Olympia, mais plutôt l’humeur d’Armando Dippet, qu’elle trouvait bien trop serein à son goût. Il lui tardait de le mettre mal-à-l’aise. Et plus qu’à cet instant, elle comptait lui laisser un charmant souvenir.
Olympia resta immobile, bien que ses sourcils ressentissent l’envie profonde de se hausser. Ainsi il n’était pas.. curieux de savoir le motif de leur déménagement ? Il ne s’en préoccupait pas ? Elle ne s’étonnait guère, à présent, du résultat de l’enquête et de la facilité qu’avait le meurtrier à tuer. Avec un tel directeur, elle pourrait… tout faire. Ou presque.



« En ce cas... Je suppose que vous vous êtes renseignés sur Poudlard, et que vous n'êtes pas sans ignorer que nos élèves sont répartis dans différentes maisons selon leurs traits de caractère. Nos élèves sont généralement répartis dès leur première année à l'aide de ceci... »




« Vraiment ? » Retenir. Retenir le soupir agacé. Retenir le pincement de lèvres. Retenir…
Tiens, que désignait-il ? Olympia n’avait –jusqu’à présent- pas noté l’étrange objet posé sur le bureau de son vis-à-vis. Il ressemblait à un couvre-chef, mais en était quand même relativement éloigné ; son aspect légèrement délabré, la déchirure informe bordant sa surface et l’usure perceptible de son tissu le rendaient presque ridicule, tandis que l’importance que lui prêtait le directeur le transformait en élément mystérieux.
Olympia lui accorda un regard intéressé –comment répartissait-il les élèves ?- et continua à écouter attentivement le directeur –au cas où ce dernier profèrerait quelque chose d’important. Comme le fonctionnement de l’étrange chapeau.
Un objet immobile pouvait-il vraiment… Pas si immobile que cela, finalement. Olympia cligna des yeux. Lorsqu’elle les rouvrit, le chapeau bougeait toujours. Était-il…vivant ?
Aucune importance. Le chapeau ne serait guère utile, car il allait sans dire qu’elle irait à Serpentard. C’était une évidence, et elle n’avait nul besoin de couvre-chef magique pour le savoir. Elle s’apprêtait à partager son point de vue avec son géniteur lorsqu’elle aperçut son air intrigué, et le regard curieux qu’il arborait. Visiblement, il disposait d’informations complémentaires sur le sujet, qu’il ne souhaitait pas partager et qui lui permettaient d’entrevoir de possibles usages captivants du chapeau –ce qui n’était pas le cas d’Olympia.
La frustration, lorsqu’elle est quotidienne, ressemble à toute chose de l’univers : elle devient une habitude, et perd de son effet. Olympia ne pourrait qu’approuver. Mieux, elle s’oublie en un instant, et cède volontiers la place à d’autres émotions, plus…productives, et moins… agaçantes. Comme la curiosité.
Curiosité provoquée par ce cher interlocuteur, qui daigna compléter son « explication », et révéler de quelle façon s’utilisait –faute d’autre terme- le chapeau :


« Il vous suffit de le poser sur votre tête, il décidera de votre maison. »


La première réponse émotionnelle fut la curiosité. Il n’est pas nécessaire de s’épancher dessus. Mais la seconde fut la répulsion. En effet, étrangement, aussi saugrenu que cela puisse paraître, Olympia ne ressentait aucunement l’envie de poser sur sa magnifique –disons ravissante- chevelure, si propre, si bien entretenue, un bout de tissu rapiécé, vieux de plusieurs siècles, recouvert de poussière et autres matières charmantes que l’on trouve dans les demeures abandonnées, empestant l’odeur des années passées –ce n’était même plus des années mais des siècles dont on parlait-,et que des tâches de tailles différentes parsemaient, dont l’âge rendait difficile l’estimation de leur cause.
Olympia, si elle avait eu le choix, aurait préféré se passer de cette formalité, et éviter tout contact physique avec l’objet. Mais bien sûr, en jeune fille obéissante, elle saisit le couvre-chef, le leva précautionneusement, le tenant seulement par quelques-uns de ses doigts, et le posa sur sa tête.
Elle ne put retenir une minuscule grimace de dégoût quand un mouton de poussière chuta du haut du chapeau vers ses genoux. Elle esquissait un geste pour prendre sa baguette et chasser les… tout ce qui recouvrait l’artefact quand une voix résonna dans son esprit. Sa main se figea, à quelques centimètres de sa baguette.


« Qui est-ce, ou qu’est-ce ? Je vous prie de répondre. »


Elle en avait une vague idée, mais sa surprise l’empêchait de faire appel à toutes ses facultés.
Un objet qui lit vos pensées, ce n’est pas banal, même quand on est sorcier.

Oh, elle l’avait agacé. Indubitablement. Le doux nectar de la victoire ? Le regard furibond d’Armando Dippet. Il était si.. jouissif, pour elle de le contempler ! La sensation –de joie mauvaise- n’est pas aisément descriptible. Il faut l’avoir vécue. Ce doux contentement –qui ressemble tellement à la fierté- de soi-même qu’on éprouve alors… D’autant plus qu’il est indécelable.

Le directeur, dont les lèvres pincées blanchissaient à une vitesse plutôt étonnante, se décida –enfin- à se défendre, et comme le dit le proverbe, la meilleure défense c’est l’attaque :


« J'ignore quelle forme de respect l'on vous demande d'avoir à l'égard de votre directeur et de vos professeurs en France. Mais vous apprendrez qu'ici, l'usage veut que vous ne soyez pas autorisée à me donner des ordres. »


Olympia se réjouit. Son adversaire lui faisait là un immense cadeau. Non seulement il lui permettait d’introduire sa ‘’justification’’ –elle n’allait tout de même pas s’excuser- mais il n’avait pas affirmé son autorité, non, il avait mentionné ‘’l’usage’’… Quelle merveilleuse soirée ! Ce cher directeur était piégé. Coincé. Comme un gnome particulièrement dépourvu d’intelligence, il était sorti de sa tanière… Elle se frotta les mains –en pensée- et entama son discours de charmante élève, qui bien qu’improvisé l’aiderait et la sortirait indemne de la situation actuelle. L’aide de son père, il ne fallait pas y compter. C’était son devoir de rectifier ce « léger » écart, et de s’en sortir à bon compte. Elle n’avait pas pour obligation de duper véritablement le directeur, juste d’accommoder les apparences, ce qu’elle s’employa à réaliser, écrivant mentalement sa courte réplique. Pendant ce temps, Monsieur Dippet paraissait avoir compris qu’Olympia avait avant tout posé une question, et ainsi il lui répondit :


« Ce chapeau appartenait à Godric Gryffondor, l'un des quatre fondateurs de Poudlard. Les quatre fondateurs l'ont ensorcelé afin qu'il puisse déterminer la maison de chaque nouvel étudiant, cet objet... »


Olympia avait fini par ‘’percuter’’, dirons-nous, aussi cela ne l’intéressa guère, et elle eut voulu pouvoir bailler pour montrer clairement à son interlocuteur toute l’étendue de son mépris. Mais ce n’était pas convenable. Et Olympia était une jeune fille convenable. Le directeur désigna donc encore une fois l’étrange couvre-chef, qui d’ailleurs se trouvait toujours posé sur le crâne de la demoiselle. Elle résista à l’envie de l’enlever et se concentra sur les paroles du directeur.


« a la capacité de parler et de penser... ainsi que de déterminer vos qualités au simple contact de votre tête. »


Ah, tiens ? Voilà qui semblait être une réelle information. Un objet en mesure de lire vos pensées les plus secrètes… Pouvait-il les confier à quelqu’un ? Il faudrait approfondir le sujet, car son esprit était détenteur de bien des secrets et elle ne devait en aucun cas courir le risque de les laisser s’ébruiter. Elle attendit quelques instants, afin d’être sûre que l’homme avait fini, et n’allait pas intercaler encore quelques phrases entres ses gestes et ses regards, comme le font souvent les personnes un peu âgées. Une fois qu’elle fut sûre qu’il avait terminé, elle entama sa réplique, distillant son venin dans ses mots :


« Sans vouloir me montrer impolie, je ne comprends point votre réaction, monsieur le Directeur. Je ne maîtrise pas la langue anglaise, et il peut se produire quelques erreurs, mes phrases peuvent sembler étranges, ou je puis réaliser sans m’en apercevoir un contresens.Vous en conviendrez –ou non-, cela n’est pas intentionnel. Il semble que, justement, l’expression que j’ai utilisée vous ait déplu. J’en suis fort surprise, car elle est très correcte lorsqu’on la traduit en français, mais je suis sûre de votre bon jugement, et j’ai sans doute commis un impair. Je veillerai à ce que cela ne se reproduise plus, et suis bien consciente que je dois approfondir ma connaissance de cette langue. Maintenant, si cela vous convient bien évidemment, me donnez-vous l’autorisation de poursuivre la… cérémonie ? »


Olympia s’aimait. Elle s’adorait, pour avoir composé ceci. Elle regardait le directeur dans les yeux, et était décidée à rester ainsi jusqu’à ce qu’il le détourne. Elle ne le ferait pas la première. Certainement pas. Elle gagnerait, et prouverait à son interlocuteur qu’elle le dominait. Elle n’était qu’une jeune fille de quatorze ans, mais le caractère du directeur était par trop de points faible. Elle n’était sûrement pas la première à lui ‘’marcher sur les pieds’’, et ne serait pas la dernière.

Le privilège inné de se nommer Rosier lui avait manifestement évité –encore une fois- de subir le courroux de son interlocuteur, qui avait préféré, ou plus vraisemblablement été réduit à cette extrémité, clore rapidement l’entrevue. Son père n’avait pas réagi, se contentant de jeter un regard méprisant au directeur, et s’il ne portait pour ainsi dire personne dans son cœur, Armando Dippet semblait réellement lui être indésirable. Cela était probablement aussi dû au fait que le directeur ne les traitait pas avec tous les égards qui leur étaient dus.


« Votre anglais est impeccable »


Le directeur avait apparemment adapté la tactique ingénieuse du langage ironique, qui dans sa bouche semblait écorché, comme si chaque minute qui passait, chaque mot prononcé le fatiguait et lui coûtait. Son compliment au sens presque absurde, ne le rétablissait point, et personne dans la salle n’était dupe, mais les bonnes manières, les convenances, les conventions non écrites qui régissent le comportement en société ont ceci d’étrange qu’elles peuvent forcer les puissants à fermer les yeux et à être complaisants quand les plus faibles s’en moquent, et ne les respectent pas.

Olympia se réjouit néanmoins du compliment, qui lui apparaissait justifié, car elle ne pouvait qu’être douée, ou plutôt excellente, et son langage également. Elle se trouvait si talentueuse… La remarque du directeur, à défaut de l’offenser, l’empêcha tout de même de se reposer sur ses lauriers, la raison de cette visite lui étant rappelée :


« Je vous en prie, le choixpeau va s’impatienter. »


Le choixpeau… ou leur « hôte » ? Elle dut se retenir de ricaner, car ce n’était ni élégant ni poli. Elle remarqua que le directeur avait employé ‘’Je vous en prie’’, qui était à un mot près la formulation qu’elle avait utilisée quelques minutes plus tôt, et qui l’avait tant vexé. Coïncidence ?
Elle pouvait en douter, mais le directeur n’avait pas l’air de s’en être sciemment servi, aussi se concentra-t-elle sur la question plus épineuse de sa répartition. Tout à sa distraction, elle en avait oublié de contrôler ses pensées, et l’objet magique avait eu l’opportunité de l’observer de près pendant plusieurs minutes… Et maintenant l’instant décisif, l’ultime instant…


« Peut-être voudrais-tu savoir dans quelle maison tu as ta place ?

En effet. Je pense que tu as eu le loisir de m’examiner à souhait, n’est-ce pas ?

Hum. Du courage et de l’honneur, mais tu n’as pas ta place à Gryffondor.

Je l’espère bien. Cette maison est remplie de sang-de-bourbe.

Serdaigle ne te conviendrait pas.

Et pourquoi donc, bien que je ne ressente pas le besoin d’y aller ?

Tu es bien trop fourbe… Tu seras donc à…. »


« SERPENTARD ! »


Un instant, un si court instant, elle avait craint qu’il ne l’envoie autre part. Elle ne voulait pas décevoir son père, sa mère, son frère, ou même se décevoir elle-même, mais surtout elle avait eu peur d’être faible, de ne pas être l’adolescente froide, méprisante, de n’être qu’une petite fille effrayée, cachée derrière ce masque… Mais elle savait, maintenant, elle n’avait plus peur, plus qu’elle savait qu’elle n’était pas faible.

Elle n’afficha aucune surprise, ou joie, et se contenta d’ôter le choixpeau, délicatement, et de le reposer, doucement, sur le bureau du directeur. Elle attendit qu’il les congédiât, rajustant ses vêtements, et, jetant un coup d’œil à l’horloge, elle réalisa qu’en effet Dippet avait raison de se montrer si presser, car ils étaient restés dans son bureau assez longtemps, du moins plus que ce qu’elle pensait. Son père ne lui avait paru ni fier ni étonné, comme si, ou plutôt parce que l’idée qu’elle puisse atterrir, elle, Olympia Rosier, dans une autre maison que Serpentard ne l’avait pas effleuré.

Elle était répartie. Que de soulagement ! Cela n’était en rien dû à la maison dans laquelle elle avait été envoyée –elle considérait son affectation à Serpentard comme une évidence- mais à l’imminence de la fin de la « cérémonie », si tant est qu’on puisse qualifier ceci –le port d’un antique chapeau usé par une élève, observée par le directeur dans son bureau- de cérémonie. Elle aurait pu se plaindre du manque de décorum –le directeur ne s’était même pas levé !-, d’autant plus qu’elle était sûre que les répartitions normales ne se déroulaient pas ainsi –fainéant et impatient comme l’était Armando Dippet, ce cher directeur ne pourrait supporter quelques centaines d’entrevues semblables à celle-ci chaque année. Mais si elle se plaignait, elle allongeait la durée de l’entrevue, ce dont elle se passerait volontiers, car ce n’était pas que son intention d’indisposer le directeur ait disparu mais plutôt le sentiment que c’était lui accorder trop de son temps et de son attention que de rester en sa présence, et qu’elle avait des occupations plus importantes –et intéressantes- qui la requéraient ailleurs, de préférence hors de ce bureau.

Monsieur Dippet, plongé visiblement dans ses pensées, nota distraitement « Serpentard » sous son nom, puis sembla recouvrir un peu de sa lucidité, et s’empressa de donner une image de politesse et de civilité, en continuant à badiner légèrement , tout en leur signifiant implicitement qu’il ne s’offusquerait pas de leur départ, au contraire :


«Très bien. Si vous avez la moindre question concernant l'école, la rentrée, ou les fournitures scolaires dont la liste a déjà dû vous être communiquée, n'hésitez pas. Sinon, il sera toujours temps de les formuler plus tard par hibou. »


Elle eut soudainement envie d’importuner une dernière fois le directeur, même si elle savait que lesz occasions ne manqueraient pas au cours de l’année. Mais à peine avait-elle ouvert la bouche que son père adressa une remarque au directeur :


« Nous vous remercions de nous avoir accordé cet entretien, Mr. Dippet, ce fut un plaisir. Maintenant, nous allons prendre congé si cela ne vous indispose point. A bientôt. »


Olympia referma la bouche. Son père devait vraiment avoir appris ou deviné quelque chose d’important, pour être aussi ‘‘courtois’’. Un plaisir, cet entretien ? Impossible de savoir s’il parlait sérieusement, son visage imperturbable et son ton impassible ne permettaient aucune analyse. Elle ne savait pas comment le directeur réagirait, et cela ne l’intéressait pas, mais elle espérait quand même qu’il se montre vexé, ou offensé, car elle comptait bien lui rendre la vie… pénible, source de douleur et d’épuisement.
Il fallait bien qu’elle s’entraîne sur quelqu’un. Ses cobayes étaient restés en France, ses victimes également. Elle ne prit pas la peine de lui dire ‘’au revoir’’, d’abord parce qu’elle ne voulait pas laisser entendre qu’elle souhaitait le revoir, ensuite parce que de toute façon elle pourrait prétendre que son père avait parlé pour eux deux.


Ils partirent donc, se levant ensemble et empruntant la cheminée sans un regard de plus pour l’être humain assis sur son fauteuil. Elle devrait chercher sa maison, plus tard. Elle était sûre qu’il était trop simple pour avoir été à Serdaigle, et pas assez digne pour avoir été à Serpentard. Il ne restait que deux maisons, mais il n’était ni courageux ni travailleur –ou du moins ne le paraissait-il pas-, elle ne pouvait donc déterminer son ancienne maison. Elle y réfléchirait plus tard, pour l’instant elle prévoyait d’aller discuter avec Evan. Elle avança donc dans la cheminée, et entendit son père prononcer leur destination. Quelques instants plus tard, elle était de retour chez elle. Enfin, autant qu’on puisse considérer un château inconnu dans lequel elle habitait depuis moins d’un mois et qui pourtant était la réplique exacte du manoir dans lequel elle avait vécu depuis sa naissance comme chez soi.