C

lyde foutait vraiment sa vie en l'air, ces derniers temps... Du moins, plus que d'habitude. On lui avait souvent répété, parents, professeurs.... même ses amis, que s'il poursuivait avec son attitude je m'en foutiste et inconséquente, il allait complètement gâcher son existence, et quelque part il l'avait su aussi, mais aucun d'eux ne s'était sans doute attendu à ce qu'il se foire à ce point sur absolument tous les plans. C'était que, en effet, s'il s'était contenté de rester lui-même, Clyde la bonne vieille tête à claque, la situation aurait frôlé la catastrophe, mais on ne se serait pas foutu en plein dedans. Sauf qu'il avait changé depuis le décès de sa soeur, et il avait de plus en plus de mal à donner l'air de rien alors que rien n'arrivait à apaiser sa douleur... Il se sentait même prêt à s'investir pour de vrai dans la résistance, histoire de donner un sens à tout cela. Lui ! Éprouver la nécessité de donner un sens aux choses, lui qui était supposé s'en foutre royalement. Et il se foirait sur tous les plans.

Absolument tous les plans, oui. Parce que professionnellement, son boulot avait beau ne vraiment pas être le plus compliqué qu'on puisse imaginer, il n'en glandait pas une et faisait preuve d'un absentéisme tel que Clyde se prenait successivement les réflexions de son patron direc et de son père, qui menaçait de plus en plus sévèrement de lui couper les vivres. Socialement, il ne voyait plus personne, et ne donnait pas spécialement de nouvelles de lui, se contentant la majeure partie du temps de rester vautré sur son canapé à ne rien faire de ses journées si ce n'est manger et dormir, et sentimentalement ben... la pauvre Bonnie se payait clairement le mari le plus désagréable de la création, et s'il leur arrivait par moments de se créer quelques moments de complicité, ceux-ci étaient rares et toujours de courte durée. Bonnie n'était pas revenue à l'appartement depuis la veille. Ils s'étaient disputés assez sévèrement, et comme à chaque fois, elle ne s'était pas laissée faire. Elle devait avoir passée la nuit chez une amie. Ou chez son amant, peut-être, Clyde ne serait pas franchement surpris qu'elle en ait un. Et pour tout dire, il n'oserait même pas lui en vouloir si c'était le cas.

Pour ce qui était de sa santé... Techniquement, il se portait bien, mais restait à savoir pour combien de temps, ça c'était une autre affaire. Vu qu'il dormait toujours trop ou pas assez, se nourrissait mal, et, comme maintenant, avait tendance à boire comme un trou, ça ne garantissait pas le meilleur équilibre psychique et physique possible. Évidemment, il s'en foutait. Il était dix-huit heures, il n'était pas allé bosser, il avait bu comme dix, et il fixait inutilement le plafond, allongé sur le canapé, quand on toqua à la porte. En gromelant, toujours en pyjama et emmitoufflé dans son peignoir, il allait ouvrir.

-Ah oui, mince, j'avais oublié... Bah entre.

Quel accueil ! Mais oui, Clyde avait complètement oublié que Flynn devait passer le voir.

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I

l s'en était peut-être souvenu, à un moment ou à un autre de la journée, qu'il devait voir Flynn. En fait, il était même possible que ce soit la perspective de devoir lire cet article et de repenser à Olive qui l'avait poussé à boire par anticipation (comme s'il avait véritablement besoin d'un prétexte ...)... Quoi qu'il n'avait pas toujours besoin de ce prétexte non plus. Dans tous les cas, c'était le journaliste qui s'était déplacé jusque chez lui, il n'allait quand même pas le foutre dehors sous le prétexte qu'il avait totalement zappé l'information. Ça ne se faisait pas. Tant pis si l'homme devait juger de son état de décrépitude avancée... et tant pis si Clyde n'était pas forcément dans les meilleures conditions non plus pour lire l'article que son interlocuteur était venu lui présenter. S'il approuvait son contenu avec cet état d'alcoolémie, alors il ne pourrait s'en prendre qu'à lui-même. Ceci dit, il se pensait quand même assez lucide (ce qui pouvait bien être une erreur totale de sa part) pour pouvoir juger de la qualité ou non de l'article, même dans l'état où il se trouvait actuellement. Pas sûr que son état serait différent dans les jours qui allaient venir, de toute manière, alors bon...

-Nan nan, entre, t'en fais pas. répliqua-t-il d'une voix un peu rauque avant de s'écarter du passage pour laisser son interlocuteur pénétrer dans son appartement en bordel.

Oui, il n'avait vraiment pas à s'en faire. Ce n'est pas comme si Clyde n'était pas habitué à être vu dans des états lamentables, il y avait longtemps qu'il avait laissé sa dignité aux oubliettes pour se contenter d'être qui il était. C'est à dire quelqu'un de pas spécialement respectable, somme toute. Alors qu'il invitait d'un geste le journaliste à prendre place sur l'un des fauteuils du salon (il suffisait d'y ôter les fringues qui y traînaient - clairement, même Bonnie avait jeté l'éponge, au sens propre comme au figuré en ce qui concernait le ménage), ce dernier lui demandait s'il se sentait bien. Question épineuse et évidente en même temps. Ça se voyait quand même que ce n'était pas la forme. C'était inscrit sur son visage, nan, qu'il allait mal ? Mais il n'avait pas spécialement envie de s'appesantir sur son état. Flynn se contenterait de sa tronche à faire peur et de cette réponse :

-Je me porte comme un charme et toi ?

Avant de retourner s'asseoir, il considéra du regard les bouteilles vides qui trainaient çà et là... D'accord, il y en avait plus qu'une ou deux, mais au lieu d'observer l'étendue des dégâts et de s'en inquiéter, il y voyait un signe.

- Tu veux boire quelque chose ? Après avoir attendu cette réponse et après s'être resservi lui-même (comme s'il en avait pas consommé ainsi comme ça), il vint s'asseoir et après avoir bu une gorgée d'hydromel, planta son regard dans celui de son interlocuteur. T'as ramené l'article, du coup ?

Malgré son haut degré d'alcoolémie, il était curieux de savoir ce que pouvait contenir ce papier, même s'il avait vraiment toute confiance dans son interlocuteur.

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l était sans doute préférable, oui, que Clyde lise l'article à tête reposée, quand il aurait prit le temps de décuver (ce qui pouvait mettre très très longtemps étant donné qu'il passait presque tout son temps à boire, désormais, et que, par conséquent, il était bien incapable de se rappeler la dernière fois où il avait été complètement sobre), mais il avait justement trop bu pour avoir ce genre de considération raisonnable et justifiée... Déjà qu'en temps normal, il était juste l'inverse de raisonnable... Alors il s'empara de l'article amené par Flynn sans réfléchir plus avant, sans se dire qu'il n'était sans doute pas en état de lire quoi que ce soit au sujet de sa soeur alors que c'était justement la perte de cette dernière qui le mettait dans un état aussi lamentable. Ou en tous cas plus lamentable que d'ordinaire, dirons-nous.

-T'inquiètes, c'est pas un problème. fit-il en entamant la lecture de l'article en question.

Enfin si, ça pouvait quand même être un léger problème. Il avait l'esprit plutôt embrouillé, là, maintenant, ce qui rendait tout exercice de lecture complexe. Cependant, il arrivait quand même à lire sans que les lettres ne se dédoublent, à ses yeux c'était déjà un bon début. Pendant un temps, il ne dit rien, il préféra se taire, se contentant de parcourir l'article en question, se surprenant à se projeter dans chacune des lettres imprimer, avec le sentiment que son coeur se serait, que son estomac se tordait un peu... ou bien était-ce l'hydromel à trop forte dose qui altérait son rythme cardiaque et qui le mettait mal ? Non, il pensait plutôt que c'était le portrait que Flynn avait dressé d'Olive. Personne n'avait jusqu'ici su si justement dépeindre son caractère et retracer son histoire, c'est comme s'il l'avait toujours connue, et ça le touchait, ça le touchait profondément. Il avait l'impression d'être compris, pour la première fois depuis le décès d'Olive, lui qui ne pouvait espérer aucun soutien de la part de ses quelques amis, qui le préféraient blagueur plutôt que dépressif, ou de sa famille, surtout de ses parents (quant à Abby, il évitait au possible de lui parler de cela de crainte de la braquer).

-C'est... ses mains tremblaient légèrement, suffisamment pour que le papier finisse par choir au sol, sans que Clyde songe ne serait-ce qu'à le ramasser. Bordel, t'es doué.

Il avait le sentiment que les larmes allaient lui monter au yeux, sauf que Clyde Hornby en train de pleurer, c'était d'une absurdité sans nom, contraire à l'image qu'il préférait véhiculer de lui. Alors à la place, il décida de boire cul-sec le reste de son verre. Le tout pour s'en resservir un aussi sec. Au point où il en était, de toute manière.

-Ça doit paraître quand ?

Est-ce que ça l'intéressait vraiment ? Pas sûr. Ce qui importait, pour lui, c'était l'image qui était renvoyée de sa soeur, si elle était offerte au plus grand monde, alors tant mieux, mais au fond, il se serait bien gardé cet article pour lui tout seul. Il tenait surtout à prolonger au possible sa conversation. Il ne voulait pas que Flynn s'en aille sitôt qu'il aurait vidé son verre. Il le réalisait là maintenant, il avait besoin de compagnie. Et d'une bonne si possible.

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C'

est vrai, dans l'idéal, il aurait sans doute mieux valu qu'il attende de ne pas être que l'ombre alcoolisée de lui-même (quoique, dernièrement, il était assez compliqué de trouver Clyde Hornby dans un autre état que celui-ci en particulier) pour lire l'article à tête reposée et donné sur lui un avis qui ne soit pas un rien biaisé par tout l'alcool qu'il avait ingurgité, mais il n'avait pas eu envie d'attendre avant que de lire l'article en question, et il se disait qu'il avait bien fait. C'était pas simple à lire, ce genre de choses, il n'avait vraiment pas besoin de cela pour se rappeler combien sa soeur lui manquait, mais l'article qu'avait rédigé le journaliste au sujet d'Olive avait un effet cathartique, et c'était sans doute typiquement ce dont il avait eu besoin afin d'avancer, une fois que l'article paraîtrait, ce serait mieux encore, il aurait le sentiment de pouvoir enfin tourner cette part obscure de son passé, même si elle ne le serait, jamais, au final, complètement, preuve en était de son implication inattendue dans la résistance, quand on se serait plutôt attendu à le voir se tourner les pouces et ne rien envisager d'autre du tout. Mais il avait quand même le sentiment que la parution de cette article marquerait une étape décisive, et pour cette raison, il ne voulait pas passer à côté, et certainement pas voir le tout s'éterniser. Si Flynn pouvait montrer le tout au plus vite à son rédacteur en chef, et si l'ensemble  pouvait paraître rapidement dans la foulée, il en serait particulièrement ravi, il ne pourrait pas dire le contraire.

-Ouais, ça me va. Le plus tôt sera le mieux. J'aimerais bien pouvoir.. passer à autre chose.

Comme si c'était possible. Il aimerait pouvoir affirmer ça haut et fort. Et outre le fait qu'il avait beaucoup bu, trop pour ne gueuler quoique ce soit d'autre haut et fort que des chansons paillardes dont Flynn n'avait sans doute pas envie d'entendre le contenu, il savait bien que la mort d'Olive avait laissé une trace indélébile en lui, une plaie qui n'était pas prête de cicatriser, et qui lui donnait un peu le sentiment d'avoir été forcé de devenir quelqu'un d'autre, quand bien même on ne pouvait pas dire que sa vie, dans l'état actuel des choses, était la plus stimulante du monde... Mais au moins, avec cet article, les rumeurs autour de lui, comme des bourdonnements désagréables à son oreille, cesseraient peut-être, et il lui serait plus simple de faire son deuil, ou de mettre son chagrin à bon escient... Bon escient signifiant ici qu'il comptait bien couper net la tête du sale type qui était en partie responsable de la mort de sa soeur, Jedusor avec ses airs suffisants de "Je suis la personne la plus innocente qui ait jamais foulé cette terre"...

-Nan j'déconne, je passerai jamais à autre chose. Quand il buvait trop, il en devenait presque sinistre. Pour quelqu'un comme Clyde, c'était à la limite d'être un sacrilège, un affront fait par lui-même à lui-même. Mais les autres fermeront peut-être leur gueule, comme ça. Il termina d'une traite son verre et s'en servit un nième avant de tourner son regard vers Flynn. T'as du temps devant toi ou tu dois y aller de suite ?

S'il pouvait avoir de la compagnie, il n'avait pas spécialement envie de s'en priver (eh oui, Merlin savait où Bonnie avait bien pu passer, il ne pensait pas devoir la voir reparaître de la soirée).

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itôt que Flynn eut vidé son verre, Clyde se chargea de le reremplir. S'il restait lui tenir compagnie, il était hors de question qu'il carbure à l'eau de roche. Le jeune homme devait bien reconnaître qu'il était soulagé de savoir qu'il acceptait de rester un peu avec lui. À cet instant précis, il n'avait pas la moindre envie de demeurer seul, encore moins depuis que cet article avait placé Oly au coeur de toutes ses pensées. Merlin sait quand Bonnie allait rentrer, si tant est qu'elle prenne même la peine de rentrer, et si s'engueuler avec elle lui changerait les idées, il préférait un charmant camarade de beuverie à l'heure actuelle. Il ne connaissait pas beaucoup Flynn, au final, mais il avait le sentiment que le courant passait plutôt facilement entre eux. C'était déjà l'impression qu'il lui avait faite quand ils s'étaient rencontrés, et la raison pour laquelle il avait su ainsi se confier au sujet d'Olive, ce qu'il n'aurait sans doute pas fait avec qui que ce soit d'autre. Ou du moins pas avec quelqu'un qu'il venait tout juste de rencontrer.

Au final, il n'y avait peut-être pas à cherché bien loin la confiance que lui inspirait très naturellement le journaliste. Clyde commença à le comprendre en l'entendant lui parler du fait qu'il pourrait bel et bien passer à autre chose. Un autre lui aurait sorti la même chose, il l'aurait envoyé paître. C'était le genre de phrase toute faite qui l'agaçait en règle générale, parce qu'elles étaient prononcés par des gens qui n'y comprenaient rien. Mais il n'avait pas le sentiment que ce soit le cas de Flynn, comme s'il avait vécu quelque chose de similaire. C'était déjà une impression qu'il avait eu lorsqu'ils s'étaient rencontrés la première fois, et cette impression se transformait à présent en certitude. Parce que ses conseils, à lui, ne venaient pas de nulle part, Flynn était intimement convaincu qu'il parlait d'expérience, en tout connaissance de cause. Le temps... il lui fallait du temps, mais pour une fois, Clyde n'avait pas envie d'être patient. Dans l'idéal, il aurait voulu ne pas avoir mal chaque jour que Merlin faisait. Que ça passe, soit. Mais si cela pouvait être de suite, ça l'arrangeait. Et très largement. L'alcool n'arrangeait peut-être rien, mais ça en donnait bien l'illusion, au moins. En tous cas, il ne fallait pas que Flynn s'attende à ce qu'il lâche son verre pour le moment.

-Donc en gros, tu dis que les plaies se ferment jamais... Joyeux. En même temps, à bien y réfléchir, Clyde n'aurait certainement pas voulu que ces plaies sachent se fermer si simplement. Il n'avait pas vraiment envie d'oublier Olive, quelque part, même si ce serait sûrement plus simple. Et qu'est-ce que t'essayais de noyer dans l'alcool, toi ?

La question était peut-être indiscrète, mais à l'heure actuelle, Clyde s'en fichait un peu. Avec toutes les indiscrétions qu'il avait lui-même pu lui faire, il n'était plus franchement à ça prêt, et le motif de la distance journalistique à garder avec son sujet semblait être parti en vrille depuis un moment déjà, alors à quoi bon.

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ranchement, si Flynn devait le rassurer ou le consoler, il s'y prenait sans aucun doute comme un manche. Le jeune homme ne songerait pas, bien sûr, à le lui reprocher, mais puisque le journaliste sous-entendait ni plus ni moins que les douleurs qu'il avait vécu par le passé étaient autant de blessures qui n'avaient pas encore cicatrisées, il n'y avait pas franchement de quoi se réjouir et sauter de joie. Et pour lui, c'était une preuve supplémentaire que l'alcool n'était pas un mal en soi. Si les plaies ne devaient jamais se refermer, au moins, un bon verre d'hydromel, ça vous anesthésiait le malheur quelques secondes, alors ce n'était pas un mal en soi. De toute façon, Clyde ne s'était jamais laissé dicter sa conduite, ce n'était pas auprès de son interlocuteur qu'il allait commencer, certainement pas. De toute façon, il n'avait aucune envie de se prendre la tête, pour le moment, juste boire un verre, deux verres, trois verres, avec ce type qu'il avait vraiment pris en sympathie, et qu'il commençait vraiment à considérer comme un ami, même s'ils ne s'étaient pas parlés si souvent au final. Mais s'être exprimé si sincèrement avec lui sur un sujet aussi délicat que celui d'Oly, forcément, ça devait rapprocher à la vitesse de l'éclair. Et les confidences n'étaient pas finies. C'était au tour de Flynn de passer sur le billard.

Clyde avait deviné qu'il avait perdu quelqu'un, et quand il apprit de qui il s'agissait, il sentit son estomac se serrer un petit peu (ou bien c'était l'alcool). S'il ne s'était pas prit à ce point d'affection pour Flynn, il aurait sûrement sorti une de ces blagues idiotes et inappropriées qui lui ressemblaient si bien, du genre "c'est pas très sympa de noyer sa famille, quand même", mais non, il éprouvait vraiment de l'empathie à l'adresse de son interlocuteur, tout comme il était certain que cette situation avait dû être horrible à vivre pour lui. Certes, Clyde n'avait pas d'enfant (et au vu de la situation, c'était pas demain la veille qu'il en aurait, à moins qu'ils soient illégitimes et accidentels), mais il supposait que la douleur devait être plus grande encore que lorsqu'on perd une soeur, tout comme lorsqu'on perd une épouse... Bon, aux dernières nouvelles, Bonnie n'était pas la femme de sa vie ni rien, n'empêche que s'il apprenait sa mort du jour au lendemain (ne le lui répétez pas, surtout), ça lui ficherait un sacré coup.

-Je suis vraiment, désolé, vieux. fut la seule chose qu'il sut lui dire. Mais c'était un fait malgré tout. Il était vraiment désolé. Il ne faisait pas semblant de l'être. Il avait pas non plus eu envie de plomber l'ambiance au point que tous deux se mettent à pleurer leurs pertes respectives, mais, quand bien même ça n'enchantait pas Clyde. On ne se marre pas tout le temps dans la vie. Et en l'occurrence. Clyde devait s'avouer curieux de la situation de Flynn. C'était sans aucun doute indiscret que de l'interroger, et ça même si avant cela, c'était Clyde qui avait dû déballer ses impressions et ses émotions (phénomène auquel il n'était pas habitué, lui qui devait être la nonchalance incarnée). Qu'est-ce qui leur est arrivé ?

C'était direct, et il est clair que ça ne le regardait pas, mais peu importe, il avait envie de savoir, et une part de lui se disait qu'il avait bel et bien le droit de savoir.

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ien d'exceptionnel, hein ? En même temps, pouvait-on vraiment qualifier une mort d'"exceptionnelle" ? Il y avait, bien sûr, des morts exceptionnellement étranges, ou d'autres encore, exceptionnellement stupides, exceptionnellement glauques, exceptionnellement violentes, au sens où elles sortaient de l'ordinaire... Mais avec un adjectif pareil, on s'attendrait à sauter au plafond, et à moins d'être un grand sociopathe (ce que Clyde ne serait jamais devenu même s'il en avait eu le potentiel étant donné l'énergie que cela lui aurait demandé - et que Flynn n'était pas non plus, pour ce que le jeune homme pouvait en juger), il n'y avait jamais de quoi. Surtout qu'il était question de l'épouse et de l'enfant du journaliste. Bon, bien sûr, ce qu'il voulait dire par là c'est que sa douleur était née d'une tragédie anodine, comme beaucoup d'autres en connaissaient. Sa femme était morte en couche, et l'enfant n'avait pas survécu... Le genre de tragédie ignoble mais malheureusement quotidienne, comme il s'en entendait tous les jours. Clyde ne pouvait qu'imaginer quel déchirement ça devait être, que de s'attendre à devenir un mari comblé (lui ne le serait jamais, c'est sûr, mais il s'en fichait un peu, en même temps) et un père heureux (pas davantage que Clyde le devienne non plus, ou alors d'une façon plus qu'accidentelle qui ne le rendrait certainement pas heureux mais le foutrait plutôt dans la panade jusqu'au cou).

-Ça craint. se contenta de répondre très certainement Clyde.

Ce n'était pas forcément ce qu'on attendait de quelqu'un qui venait d'entendre le récit que Flynn venait de lui faire, mais qu'est-ce qu'il pouvait lui dire d'autre ? Il était vraiment désolé, il ne faisait pas semblant de l'être, mais il le lui avait déjà dit, ça, il n'allait quand même pas le répéter cent fois, ça aurait même l'air moins sincère s'il faisait cela. De toute façon, maintenant, c'était comme ça. Ce n'était pas comme si, d'un coup de baguette, ils pouvaient revenir en arrière, la magie avait quand même ses limites... ou pas... les voyageurs temporels étaient bien la preuve que l'on pouvait se jouer du temps comme d'à peu près tout le reste, mais même si Flynn avait pu se procurer un retourneur de temps, ce n'était pas dit qu'il aurait pu changer quoi que ce soit, comme Clyde n'aurait certainement pas pu empêcher la mort d'Olive, même si, plus il fréquentait la résistance (pas sûr que ça lui fasse du bien, cette affaire), plus il avait le sentiment du contraire.

-Bon ! Fit-il alors d'un coup, et d'un ton tellement volontaire qu'il y avait de quoi être franchement surpris, puisque ça venait de lui. Maintenant qu'on a bien déprimé... Il leur ouvrit une nouvelle bouteille et la but au goulot avant d'en proposer une gorgée au journaliste. Une suggestion pour détendre l'atmosphère ?

C'était sans doute la preuve que leur amitié avait dépassé un certain stade (parce que ouais, à ce rythme, on pouvait quand même admettre qu'ils étaient plus que des connaissance), qu'ils se soient raconté l'un à l'autre ce qu'il y avait de plus obscur dans leurs passés respectifs... Mais bon, toutes ces bouteilles ne se vidaient pas pour se remémorer ces tâches d'ombre, plutôt pour les occulter, même si ce n'était pas forcément très sain.

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Q

uand on y réfléchissait (et même quand on n'y réfléchissait pas), Clyde et Flynn ne se connaissaient vraiment pas depuis si longtemps que cela. Et ils ne s'étaient pas parlés bien souvent non plus. Mais, que ce soit parce qu'ils s'étaient fait la confidence de leurs traumatismes communs, ou que leurs caractères soient tout simplement très compatibles, le jeune homme avait l'impression de connaître le journaliste depuis toujours, comme s'il avait toujours fait partie de ce cercle d'amis que les années égrainaient (parce qu'il avait la flemme de garder contact, et depuis qu'il avait quitté Poudlard, il n'avait pas vraiment fait l'effort de joindre ses amis), avec ce sentiment équivalent de pouvoir lui faire très largement confiance. Flynn le cernait très bien, par ailleurs (bon, en même temps, on ne pouvait pas franchement dire que Clyde représente en soi le mystère le plus indéchiffrable de la création), effectivement, s'il s'était retrouvé seul avec lui-même, sans l'ombre d'un doute, il serait resté affalé sur son canapé, à enchaîner les bouteilles, et sans bouger le petit doigt, ça va de soi.

-Tu m'as bien cerné. Il marqua une pause, le tout accompagné d'un sourire. Donc je suppose que ça te tente pas de nous contenter de vider cette bouteille affalés sur le canapé ?

Il plaisantait.. Mais juste un peu. Lui, il pouvait bien se contenter de passer la soirée étalé là, à faire une petite place à Flynn pour qu'il puisse s'affaler aussi, et à vider toutes les bouteilles de sa réserves, à se souler allègrement. Enfin bon, ils pouvaient peut-être quand même se livrer à une activité un peu plus palpitante. Même si, en fait, il ne savait pas vraiment ce qu'il pouvait proposer à Flynn, tout compte fait. Il avait bien quelques idées, bien sûr, mais certaines demandaient trop d'énergie pour qu'il les envisage, là, dans l'instant. Que voulez-vous ! Clyde était un épicurien. Il se contentait de rien, il se contentait de l'instant, et ça lui convenait parfaitement bien comme cela, le reste n'avait pas grande importance... Mais bon, il ne pouvait pas imposer à tout le monde sa manière, disons, bien à lui de concevoir le divertissement. Flynn avait peut-être envie de faire autre chose, tout de même, histoire de se changer les idées après cette discussion un peu trop pesante.

-Si tu veux, on doit avoir des jeux de société, quelques part, je crois que j'ai vu un vieux paquet de cartes explosives traîner dans un placard, l'autre jour. Il marqua une pause, songeant déjà combien partir en quête du jeu en question serait éprouvant. Sinon, on peut toujours sortir, prendre l'air, faire la tournée des bars, comme tu veux.

Même si sortir tout court de cet appartement serait une expérience plus éreintante encore. Mais qui pouvait leur être bénéfique et profitable, c'est sûr. Quoi qu'il trouvait très bénéfique et profitable aussi de passer la soirée là à ne rien faire et à boire des quantités indécentes d'alcool. Dans tous les cas, il se plierait au choix de Flynn, il n'était pas le seul à avoir des choses à oublier. Il lui donnait la priorité.

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lyde ne put s'empêcher de sourire, satisfait, quand il entendit son interlocuteur suggérer pour la suite de leur soirée un projet - ou plutôt une absence de projet, qui ne pouvait que convenir à Clyde, puisque c'était de cette manière qu'il appréciait de passer la plupart de ses soirées. Il n'avait pas besoin de davantage, rester affalé sur son canapé, et vider bouteilles sur bouteilles jusqu'à ce qu'elles jonchent inévitablement le sol, c'était pour lui un programme de choix, qu'il s'épargnait bien de modifier, surtout s'il pouvait poursuivre ses habitudes en présence amie. Et pour le coup, il pensait vraiment avoir trouvé un ami comme on en fait peu, et le jeune homme ne risquait pas de regretter d'avoir accordé sa confiance au journaliste, au point d'accepter de se livrer au sujet de sa soeur, et d'accepter qu'il rédige cet article au sujet d'Olive - qui, au passage, était plus que respectueux et efficace, un bel hommage comme Oly en méritait, sans qu'on lui en ait pour autant accordé, malgré tout, les journalistes s'étant davantage concentrés sur les conséquences de sa mort que sur sa personne. Buvant à la décision de Flynn, Clyde but donc une grande gorgée de sa bouteille avait de la tendre à son interlocuteur. Il pouvait se lâcher, vraiment. Des bouteilles comme ça, Clyde en avait plein d'autres en réserve. Il y avait plus d'alcool que de nourriture, dans cet appartement. Et quand Bonnie n'était pas là - comme maintenant, difficile de trouver l'ombre d'un aliment comestible dans la cuisine. Alors, donc, qu'ils avaient pris la décision de s'engluer dans leurs fauteuils et de ne pas mettre le pied dehors (Clyde ne pouvaient que saluer ce genre d'initiatives, qui étaient un pur manque d'initiative), Flynn prononça une phrase qui semblait comme sortie de nulle part, mais que l'alcool, mêlé à cette sorte de complicité qui commençait à les lier, tous les deux, avait sans doute aidé. Il écrirait un bouquin, un jour. Clyde, pas très sobre non plus, hocha la tête d'un air parfaitement convaincu.

-Un jour, je lirai ton bouquin.

Et pourtant, il lisait jamais rien. Mais en plus, il le pensait, si un jour, Flynn écrivait un bouquin (et il en avait largement la capacité, l'article de la gazette prouvait qu'il n'avait pas oublié de savoir écrire), Clyde ne manquerait pas de la lire. Il y a toujours des exceptions pour confirmer n'importe quelle règle, et Flynn serait l'exception qui confirmait cette règle qui voulait qu'il n'ouvre jamais un bouquin à moins d'y être obligé... et au passage, l'obligation n'était pas forcément un argument nécessaire pour justifier un tel effort.

-Ça parlera de quoi ?

Clyde devait bien reconnaître être curieux de savoir ce qu'allait être le contenu de ce livre. Il était convaincu que Flynn avait déjà une idée très précise à l'esprit. Certes, il fallait aimer écrire pour être journaliste (du moins il voulait croire que c'était le cas), mais il s'était exprimé avec tant de convictions qu'il devait y avoir derrière une trame, une construction... Et il voulait sincèrement tout savoir.

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lyde afficha un sourire qui en disait long sur la réponse qu'il aurait pu fournir à son interlocuteur concernant son rythme de lecture. C'est certain, le jeune homme était tout sauf un fervent lecteur ou un rat de bibliothèque. Les quelques livres qui trainaient ça et là étaient forcément à Bonnie, et s'ils ne l'étaient pas, alors, il est évident qu'ils étaient arrivés là par accident. Il n'aimait pas lire, non, et il ne se forcerait clairement pas à le faire, à moins d'avoir une bonne raison pour cela. Et une bonne raison, il en avait une, il l'avait sous les yeux, même. Clyde éprouvait une sympathie certaine pour son interlocuteur, et l'article sur Olive lui avait suffi à comprendre quel talent d'écriture possédait le journaliste, un talent sûr, et qui présageait le meilleur pour le jour où il écrirait bel et bien son livre. Et la curiosité de Clyde était très honnête, il était vraiment impatient de découvrir de quoi pourrait bien traiter le livre qu'il aimerait écrire.

Il parla tout d'abord d'une autobiographie, Clyde ne trouvait pas l'idée si inenvisageable que cela. C'est sûr, les autobiographie, c'était plutôt le genre de choses que l'on écrivait quand on a dépassé les cent-cinquante piges et qu'on a donc forcément deux-trois trucs à raconter sur sa personne, pas trop quand on avait l'âge de Flynn, mais bon, il en avait déjà vu des vertes et des pas mûres, il aurait pu écrire le récit de sa famille brisée, Clyde était convaincu que ça aurait fait pleurer dans les chaumières sans aucun effort, mais visiblement, le journaliste était plutôt partant pour écrire une fiction. Flynn avait beau faire celui qui ne savait pas trop où il allait, le jeune homme n'y croyait pas trop, il était convaincu que Flynn avait déjà toute la trame en tête et qu'il ne restait plus qu'à l'organiser et à la jeter sur papier. C'est ce que font les vrais grands écrivains, non ? Et Flynn avait tout le talent qu'ont les vrais grands écrivains (contrairement à Clyde, qui n'avait de talents pour rien du tout).

-Tu veux dire que tu veux te mettre dans la tête d'un vrai psychopathe ? demanda-t-il, toujours aussi naturellement intéressé. Le fait est qu'il aimait beaucoup le concept. Il pensait, de manière générale, qu'il fallait être un individu complexe, à l'esprit tourmenté, pour se tourner vers des desseins vraiment maléfiques, il ne croyait pas dans le fait que l'on puisse naître bon ou mauvais. La nature nous créait aussi modelable que de la pâte à modeler. et nos vies décidaient finalement de nos choix, justes ou injustes. Ce qui n'excusaient pas les actes de ceux qui choisissaient d'emprunter les chemins les plus sombres. Je pourrais t'en présenter un vrai en chair et en os, si tu veux.

Et il avait une idée précise en tête, une tête toute noyée d'alcool.

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es mages noirs en chair et os, Clyde en avait forcément plus d'un dans son entourage, c'était pour le moins une condition sine qua non quand on était un Hornby, bref, quand on appartenait à une famille de sangs purs, et trop fière de son sang. Il y avait des histoires bien sales et sinistres qui hantaient son passé familial, il le savait très bien, quelque part, lui et ses soeurs en étaient la preuve vivante (et morte dans le cas d'Oly, oui, bon), fruits de la consanguinité qu'ils étaient, même si c'était Oly qui avait payé le prix fort pour cela. Néanmoins, même si sa famille abritait beaucoup de personnes tordues, et une grand-mère complètement cinglée, il ne considérait pas qu'aucun d'eux soit un véritable psychopathe, ou puisse du moins être qualifié comme tel au sens qu'entendait inévitablement Flynn quand il disait, dans son roman, vouloir s'infiltrer dans l'esprit d'un mage noir, mais à l'esprit suffisamment complexe pour que l'écriture et la lecture puissent en valoir la peine. Il y avait, par contre, non pas dans son entourage proche, mais en tous cas dans son esprit, un exemple qui lui venait assez rapidement et dangereusement à l'esprit.

-À l'assassin de ma soeur. dit-il de but en blanc, clairement désinhibé par l'alcool, pour peu qu'il soit autrement inhibé en temps normal, ce qui restait à prouver, il faut bien le dire. Enfin, au type qui a largement aidé, quoi...

Clyde l'avait déjà affirmé à Flynn lors de leur première rencontre : si c'était la maladie d'Oly qui avait fini par l'emporter, indéniablement, mais elle n'était pas morte naturellement malgré tout, sa mort était le fait de quelqu'un, et Pomona avait réussi à le convaincre que ce quelqu'un était Tom Jedusor. Il n'était pas allé aussi loin dans ses informations, la première fois, s'était contenté de dire qu'il ne voulait rien apprendre à son interlocuteur. C'était peut-être parce qu'il se sentait de plus en plus proche de son interlocuteur, qu'il avait le sentiment de s'en être vraiment fait un ami, ou bien parce qu'il avait quand même sacrément bu.... Il n'en savait rien, mais le sujet était juste revenu sur le tapis comme ça, et il avait le sentiment qu'il pourrait bien plus facilement en dire davantage à son interlocuteur cette fois-ci. Bon, pour le moment il ne disait pas grand chose, néanmoins, il ne donnait pas de nom, mais précisait tout de même un fait important, il avait plus que des suspicions concernant la mort de sa soeur, il avait des certitudes, certitudes qu'avait renforcée son entrée au sein de la résistance, lui qui n'aurait jamais imaginé s'embarquer dans un truc pareil (même s'il n'était pas le plus investi du groupe, cela va sans dire - Clyde Hornby et investissement, ça n'allait pas franchement ensemble).

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epuis que Pomona Fitz lui avait mis dans le crâne que Tom Jedusor était l'assassin direct de sa soeur, Clyde n'avait partagé cette information avec personne, et cela l'avait pourtant largement démangé dans les premiers temps, mais il savait pertinemment qu'accuser avec peu de preuve serait non seulement s'attirer l'incrédulité de son entourage, mais également des réflexions qu'il n'était pas encore prêt à entendre alors qu'il portait encore le deuil de sa cadette (à sa manière... très spéciale, il faut bien le dire, mais à sa manière tout de même). Il avait eu, pour pallier à la frustration de savoir et de ne rien dire, la résistance pour compenser, même s'il avait toujours un peu le sentiment d'assister à leurs réunions en touriste (en même temps, il ne faisait pas beaucoup d'efforts pour s'intégrer, c'est certain). Et tant que les choses avaient l'air de progresser de leur côté et qu'il sentait que sa soeur pourrait être un jour vengé, il pouvait occulter les hypothèses du grand public, qui tapaient toujours à côté de toute façon.

Pourtant, il venait de parler à Flynn. Bon, il n'avait pas encore lâché de nom, mais à ce stade, il était évident qu'il allait le faire. Le jeune Hornby pourrait bien mettre cela sur le compte de l'alcool, mais ce serait clairement trop facile, comme excuse. Valable, oui, mais trop facile tout de même. Non, la réponse était à chercher ailleurs, dans la confiance que le jeune homme avait fini par placer dans le journaliste, tout simplement. Il lui avait après tout prouvé, et à plus d'une reprise, qu'il était digne de confiance, qu'il était possible de lui parler sans craindre que la Gazette en fasse ses gros titres le lendemain. L'article qu'il avait rédigé au sujet d'Oly en disait long sur son intégrité journalistique. Et puis, de toute manière, ce n'était pas tant au journaliste que Clyde s'adressait qu'à l'ami. Flynn lui avait confié, sans lui faire le moindre secret, le moment le plus difficile et le plus douloureux de son existence. Il était normal, en contrepartie, qu'il se confie à lui. Et Merlin, il avait vraiment besoin de se confier. Pas à des gens aléatoires qui avaient croisé son chemin parce qu'ils avaient tous l'objectif de poutrer la même personne. Ça ne fonctionnait pas comme ça.

-Tom Jedusor... Un gosse de dix-sept ans. Le genre qui paye pas de mine, tu vois, le chouchou des profs et ce genre de conneries. Il semblerait que ce gars soit un vrai psychopathe.

Et plus il en apprenait à son sujet via la Résistance, plus ça se confirmait. Mais on allait se contenter de donner le décès d'Oly pour exemple. Ça suffirait largement, pour le moment. Parce que les histoires de chambres des secrets, de partisans, d'élèves morts et de pécores venus du futur pour avertir tout le barda que l'ado modèle était voué à devenir le plus grand seigneur des ténèbres de tous les temps, ça faisait quand même beaucoup.

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La surprise dont Flynn faisait preuve n’avait rien pour étonner le jeune homme. Il comprenait sans difficulté que le fait que le grand psychopathe qui avait, entre autres, assassiné sa sœur, soit un adolescent d’apparence proprette de dix-sept ans soit une information difficile à avaler. Clyde en savait quelque chose. Quand Pomona Fitz était venu le mettre en garde une première fois, lui affirmant que Tom Jedusor avait une influence néfaste sur sa sœur et qu’il devait prendre garde, le jeune homme s’était refusé à la croire. Il en avait fait les frais. Il se disait souvent que s’il avait pris les avertissements de la jeune femme plus au sérieux, il aurait peut-être pu faire quelque chose. C’était sans doute cette culpabilité, en plus de son profond chagrin, qui l’avaient finalement décidé à rejoindre la résistance, même si on ne pouvait pas franchement dire qu’il soit très efficace, de manière générale, ou qu’on songe à lui confier de grandes responsabilités. À juste titre, sans aucun doute. Alors oui, Flynn avait toutes les raisons du monde d’être étonné. On attribuerait bien plus facilement ses forfaits et ses crimes à un sorcier plus âgé et plus expérimenté. Et quand on voyait de quoi Jedusor était capable alors qu’il était seulement âgé de dix-sept ans, cela ne pouvait que présager le pire pour l’avenir… et la bande de joyeux lurons venus de 96 mettre leur grain de sel dans toute cette affaire paraissait nettement le confirmer.

-Ouais, j’aurais cru ça, moi aussi. Mais ouais, je suis sûr de moi.

Il avait bien dû abandonner, au bout d’un moment, son incrédulité au profit de toutes les preuves qui avaient été cumulées contre celui qui était pour l’heure encore le préfet en chef des verts et argent à Poudlard. Parce que Olive n’était pas la seule victime, loin de là. Il y avait eu McGrow, avant elle, puis le demi-géant Hagrid, par effet de ricochet, puisque l’ouverture de la chambre des secrets avait entraîné son enfermement temporaire à Azkaban et son renvoi de l’école de magie, puis la mort de Ciallmhar, qu’on ne pouvait pas non plus considérer comme fortuite, puis celle d’Olive… Et il était certain que ce n’était que le début d’une longue série. La vérité était malheureusement flagrante, et une fois qu’on la savait, il était difficile de l’ignorer, même pour quelqu’un d’aussi je m’en fouttiste que Clyde Hornby.

-Disons qu’on a des preuves qui peuvent pas prêter à confusion.

En utilisant le pronom indéfini « on », Clyde laissait supposer qu’il n’était pas seul dans l’affaire, et laissait sans doute aussi par la même la porte ouverte à un nombre très conséquent de questions. Voulait-il aborder avec Flynn le sujet de la résistance ? Clyde n’en savait fichtre rien, il ne réfléchissait pas aussi loin, à vrai dire. Le fait est qu’il était tout simplement alcoolisé, très sérieusement alcoolisé, et que tout ce liquide ingéré l’invitait très largement aux confidences. C’était rare qu’il se le permette, mais Clyde avait confiance en Flynn, le journaliste lui avait prouvé plus d’une fois qu’il en était digne.

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