Assit sur le bord de ma fenêtre, je regarde le soleil se lever paresseusement. C'est une nouvelle journée qui débute, avec son lot d'émotions et d'aventures. Aujourd'hui, c'est les fêtes. Nous entrons dans la nouvelle année. Je soupire et m'allume une cigarette. Une nouvelle année tout seul. J'ai décidé de ne plus aller célébrer quoi que ce soit avec mes parents. Je ne supporte plus leurs regards effrayés lorsque je passe le seuil de la porte d'entrée. Je souffle la fumée qui s'évapore dans l'air. Ne reste que l'odeur réconfortante du tabac chaud. La fenêtre étant ouverte, je porte autour de mon cou une grosse écharpe rayée bleue et noire. J'ai encore les yeux fatigués par la nuit blanche que je viens de passer. Mon insomnie ne s'est pas soignée. Je reste là un bon moment à savourer le rituel de la cigarette du matin. En bas, j'entends le bruit des assiettes que l'on entrechoque en faisant la vaisselle puis en servant. Je reconnais le brouhaha habituel des clients qui viennent s'installer pour lire leur journal ou discuter à propos de leurs plans pour la soirée. Au début, lorsque j'ai emménagé, je ne supportais pas les bruits du pub situé en dessous de mon appartement. Mais avec le temps, je suppose que l'on se fait à tout. Une fois ma clope terminée, je me lève, ferme la fenêtre et sautille jusqu'à mon placard pour enfiler des vêtements chauds. Ceci fait, j'ouvre la porte de mon minuscule appartement et saute les marches quatre par quatre jusqu'au rez-de-chaussée où se situe le bar. En fait, je loue mon habitation au propriétaire du pub. Je cherchais un endroit pas cher et lui cherchait quelqu'un pour surveiller la boutique la nuit. Trouver un arrangement n'a pas été très compliqué. J'apparais derrière le comptoir et attrape une gaufre au passage. Le patron me pique sur le fait et grommelle. « Et qui c'est qui va la payer, celle-là ? » Je hausse les épaules et lui fait un sourire charmeur. Il soupire et se détourne, l'air agacé mais contraint de laisser passer parce qu'il m'aime bien. Même si nos rapports sont parfois conflictuels, il s'occupe la plupart du temps de moi comme le ferait un oncle ou un parrain.

Comme toutes les tables sont prises, je m'installe joyeusement sur une banquette libre face à un homme étrange qui attaque sa matinée avec une bouteille de whisky écossais. Je ne lui ai pas demandé la permission pour m'installer, mais en fait je m'en fiche un peu. Il n'y a pas d'autre endroit où m'installer et je n'aime pas laisser les gens tous seuls. Bon, peut être que celui-ci tient à être seul, mais je lui demande pas son avis. Je grignote ma gaufre tout en tournant la cuillère dans mon café. J'attrape la gazette du sorcier dans la poche de ma veste et commence à la lire en faisant attention que les moldus - notamment mon voisin de table - puisse lire ou voir les images bouger. Plongé dans ma lecture, je ne m'aperçois pas que l'homme face à moi s'est mit à me dévisager. Lentement, je passe ma main dans mes cheveux. Mon autre main continue de touiller dans mon café. Le bruit incessant du métal cognant contre les parois de la tasse me détend, mais ce n'est pas forcément l'avis de tout le monde. Loin de m'en rendre compte, je reste dans ma lecture, passionné par un article à propos d'un accident survenu à Poudlard il y a peu de temps. Apparemment la bibliothécaire a fait un malaise et s'est enfoncé le crâne contre le coin d'une table de la réserve. Plongée dans le coma, il y a de fortes chances qu'elle ne se réveille jamais. Au fond, je me permet de sourire. Cette vieille mégère m'insupportait lorsque j'étais élève. En tant que Serdaigle, je passais beaucoup de temps en sa présence, et ce n'était pas un cadeau. Bon c'est dommage pour elle, mais un accident c'est un accident. Je lève finalement les yeux de mon journal et croise ceux de l'inconnu d'en face. J'ignore depuis combien de temps il me regarde ainsi, avec son air de chien enragé. Loin de me démonter, j'affiche un sourire lumineux et demande : « Vous pourriez me passer le sucrier qui est à votre gauche, s'il vous plait ? » Franchement, je doute qu'il ai besoin de sucre dans son whisky, ce brave homme.

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Il faut de tout pour faire un monde. C'est du moins ce que répétait régulièrement ma mère lorsqu'elle tombait sur une personne qu'elle n'aimait pas. C'était sa façon à elle de dire que même si elle ne voulait pas accepter qu'un personnage pareil existe, ce n'était pas à elle d'en décider. Cette expression un peu sinistre est restée dans ma mémoire. Je l'ai toujours trouvée très vaniteuse, cette phrase. Si les gens pensent vraiment qu'il faut de tout pour faire un monde, pourquoi essaient ils tout le temps de supprimer ceux qui sont différents d'eux ? Je lis un à un les autres articles de la gazette tout en versant le sucre dans mon café. Bien entendu, j'ai remercié mon voisin de table pour avoir accédé à ma requête. Une fois le sucre ajouté, je reprends mon tic de touillage de café. Le bruit métallique retentit de nouveau dans le pub sans que j'y fasse plus attention que cela. Du coin de l'oeil, je remarque que l'homme face à moi est en train de griffonner des trucs sur un calepin. Je me demande ce que c'est, mais ma curiosité bien que maladive ne me permet pas de lire à l'envers de telles pattes de mouches. De ma place, c'est illisible. Je retourne à mon journal quand soudain la voix grave et chaude de mon voisin me surprend. C'est la première fois que je l'entend parler. Il a un timbre rassurant, incroyablement sexy. Je lève les yeux vers lui, avortant mon mouvement de cuillère dans le café. Je reste ainsi quelques secondes, le regard plongé dans le sien. Il semble que je le découvre réellement pour la première fois. Je le détaille sans le cacher. Il est très séduisant, avec une carrure forte et une expression dure sur le visage. Très délicatement, je dépose la cuillère sur ma sous-tasse. « Bien sûr, je suis désolé, c'est un tic nerveux. » Dis-je avec un petit sourire à croquer. Je n'ai pas l'intention de faire semblant qu'il ne me plait pas. Ce n'est pas dans mes habitudes de faire le timide. Quand un homme m'attire, je le lui fait comprendre assez rapidement.

Je laisse passer quelques minutes, le laissant griffonner de nouveau sur son carnet. Je suis arrivé à la seule rubrique de la gazette que je n'aime pas lire : la page des sports. Inutile d'être un génie pour voir que le physique c'est pas vraiment ma spécialité. Moi, c'est mon cerveau que je développe. Cela ne veut pas dire que je n'aime pas les garçons musclés, la preuve. Au bout d'un moment, je relève les yeux. Il est concentré sur ce qu'il écrit. Mine de rien il a l'air d'être plus détendu et je me demande si c'est le fait d'écrire qui lui fait cet effet, ou bien sa très flagrante descente d'alcool. Dans les deux cas, c'est agréable de le voir moins crispé. Encouragé par cette nouvelle attitude, je décide de briser la glace. « Vous êtes journaliste ? Ou bien romancier ? » Je demande. Un jour, peut être, ma curiosité me tuera. Je ne peux pas m'empêcher d'être frustré de ne pas pouvoir lire ce que ce type écrit sur son calepin.

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Je ne sais plus exactement combien de fois ce type a grogné, soupiré ou froncé les sourcils depuis que je suis arrivé à sa table. J'ai perdu le compte. Un hippogriffe traité de troll unijambiste serait un compagnon plus agréable que cet homme. Pourtant, je ne me démonte pas. Même les personnes les plus renfrognées peuvent être intéressantes à côtoyer, il suffit de savoir percer leur coquille. Je suis peut-être un peu efféminé, naïf et sensible, mais je n'abandonne jamais avant d'avoir tout tenté pour obtenir ce que je désire. Et actuellement, c'est lui que je désire connaître. Il relève les yeux de son calepin en grognant une nouvelle fois. Son regard me fait comprendre que je l'ai dérangé et qu'il n'aime pas ça, mais le mien lui dit que je m'en fiche éperdument. Finalement, il répond à ma question. « Romancier...» À ces mots, il repose son verre sur la table un peu sèchement. Je ne montre aucun sursaut, aucune surprise. S'il pense qu'il va me faire fuir en faisant son petit numéro d'ours mal léché, c'est qu'il n'est pas au bout de sa peine. Il profite de mon silence pour ajouter une remarque qui me laisse intrigué. « Et dérangé pas un jeune sorcier plutôt curieux. » Dit-il avec assurance. Je le regarde avec encore plus d'attention. Ainsi donc, en plus d'être beau comme un dieu, c'est lui aussi un sorcier ? Les choses deviennent décidément très intéressantes.

Un petit sourire s'étire sur mes lèvres, profitant du fait que l'homme se frotte les yeux pour afficher clairement mon amusement face à cette situation. Quel était le pourcentage de chances que deux sorciers se retrouvent dans un bar moldu, la veille du jour de l'an, à la même table ? C'est tout bonnement spectaculaire. La question de mon interlocuteur me fait plaisir, puisqu'il semble se détendre un petit peu. Son ton est sec, mais il ne m'a pas rejeté, ce qui semble être un exploit vu son caractère bourru. Je souris un peu plus et me présente donc, puisque c'est ce qu'il attend de moi. « Je m'appelle Sunny Hemsworth, mais tout le monde m'appelle Sunshine. J'habite l'appartement au dessus du bar. » Dis-je sans détour et sans hésitation. Je suppose qu'il ne désirait pas obtenir autant de détails, mais je ne lui demande pas réellement son avis. Lentement, je porte ma tasse à mes lèvres et boit une grande gorgée du breuvage encore tiède. Après cela, je réponds à la seconde partie de sa question. « Je crois que ce que je veux est on ne peut plus évident. » Je dis sans détour et sans gêne. Pourquoi devrais-je cacher le fait que je le trouve à mon goût ? Si cela ne l’intéresse pas, libre à lui de s'en aller, je ne lui ai pas vissé le cul sur cette banquette.

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Plus le temps passe et plus je me sens attiré par cet homme aux allures bourrues. Il a une petite étincelle, dans le fond de son regard, qui me force à rester et à lui parler. Mon instinct d'analyste fait que je calcule chacun de ses gestes pour approfondir ce que je sais sur lui. Sa façon de boire traite d'une dépression post-traumatique. Il écrit de façon penchée et tremblante, ce qui est assez réputé chez les gens qui se sentent seuls. Peut être un décès dans ses proches ? Non, dans ce cas il serait beaucoup plus sensible. Ou alors... Oui pourquoi pas. Si la perte tragique remonte à quelques temps, il a peut être développée cette carapace de mauvais caractère pour éviter d'affronter la réalité. Cette fuite rejoins l’imagination extrêmement exploitée par le métier de romancier. Au fur et à mesure, tous les morceaux éparpillés volontairement par mon interlocuteur se recollent dans mon esprit. Je me demande qui il a pu perdre pour que cette douleur ne se soit pas atténuée avec le temps. C'est probablement une histoire familiale. Seul un lien créé depuis la naissance peut résister au temps. Je l'écoute parler d'un oreille distraite, les sourcils froncés. Chaque mot passe trois fois dans mon cerveau pour en décortiquer la signification. La manière dont il se présente indique qu'il ne s'apprécie pas énormément lui-même. Il n'a aucun respect pour son propre nom. Et en ce qui concerne son habitat, le fait qu'il insiste sur le fait que l'immeuble est moldu rend son ressenti à propos des sorcier presque transparent. Je hoche la tête plus pour confirmer mes pensées qu'en réponse à ses paroles. Mon cerveau bouillonne d'idées qui se croisent et s'entrecroisent. Je visualise une phrase, puis je l'efface, puis je la reformule. Mon regard s'attarde sur sa tenue. Ses manches sont un peu courtes et je crois même qu'il ne pourrait pas fermer sa veste s'il le voulait. Un vêtement ancien qu'il refuserait de jeter ? Un souvenir peut être de la personne disparue. Ce serait donc un homme. Cela ne le laisse que deux choix : son père ou un frère. Malheureusement c'est à ce stade que je commence à sécher. Je manque d'informations. Il faudrait qu'il m'en dise d'avantage.

Je l'écoute à peine faire sa remarque prévisible sur notre différence d'âge. Réaction typique de celui qui cherche une excuse bidon pour avoir la paix. C'est inutile qu'il prétende ne pas être de ce bord-là, puisque j'ai déjà vu dans son regard une certaine attirance lorsqu'il m'a vu la première fois. D'un revers de main dans le vide, je chasse ses mots qui n'ont aucun sens à mes yeux. Son résonnement est creux, inutile, dénué de tout sentiment. Enfin, les choses se précisent lorsqu'il m'incite profondément à partir. Il essaye de se débarrasser de moi comme d'une épine dans le pied, et cependant il a une façon de le dire qui me met la puce à l'oreille. Il tente de me protéger de lui-même, ce qui est une attitude protectrice instinctive. Un mince sourire s'étire sur mes lèvres. Enfin, j'ai trouvé ! Sans prendre de pincettes, je déclare donc avec un naturel écrasant : « Je ne pense pas que ce soit en repoussant tout le monde et en buvant que vous oublierez la mort de votre frère. » Le pauvre va certainement se demander comment je sais tout ça. Tout le monde ne peut pas comprendre ce que je fais avec mon cerveau. En fait je crois que je suis le seul à en être capable. Sur ces mots, je prends ma tasse dans ma main et bois une grande gorgée de café tiède. C'était presque trop facile. J'espère tomber bientôt sur une enquête digne de ce nom au travail. Je commence à m'ennuyer sévèrement.

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Un pilier de bar, plusieurs kilos de viande imbibée d'alcool, un grognon, un dépressif. Voilà quelle description je peux faire de l'homme auquel je fais face. Je vois à sa réaction que j'ai tapé dans le mille. En même temps, ce n'est pas comme si j'avais douté de moi-même, je suis bien trop intelligent pour me tromper, surtout sur un mystère aussi simple. Rien d'imprévisible dans ce deuil semi théâtral que m'offre mon interlocuteur. Ils sont des milliers dans le monde à avoir vécu pareil drame et à se morfondre au lieu d'agir. C'est pour cette raison que j'ai décidé très tôt de me spécialiser dans les crimes non-résolus, là où même les aurors les plus qualifiés avaient laché l'affaire. Au fil des ans, je me suis fait un nom et une réputation. Malgré mon jeune âge, je suis souvent le premier contacté lorsqu'une famille décide de rouvrir un dossier non classé sur un proche. La plupart du temps, je n'accepte que lorsque ces personnes ont une preuve supplémentaire à apporter au dossier telle qu'un témoignage ou un élément qui aurait été oublié. Dans le cas d'Andrew, c'est plus compliqué. Il n'est pas venu à moi, c'est le contraire. Je me sens littéralement attiré par son aura... ... Bon d'accord, je suis aussi très clairement attiré par son physique, mais ce n'est pas le sujet !

Je le regarde, méfiant, prétrifié, perdu. Il cherche des réponses à ses questions, mais il ne les trouvera pas en me regardant. Cela ne marche que chez les gens qualifiés. Pour ma part, c'est davantage un don que de l'expérience. Je ne réagis pour ainsi dire pas à son agressivité naissante, ni à sa crise de folie où il commence même à voir en moi un potentiel assassin. Soyons un minimum réaliste, je suis un cerveau, je ne suis pas le genre de gabarit capable de tuer quelqu'un. Je ressemble à une sardine. Non pas le poisson, je parle de l'objet pour le camping, celui qu'on plante dans le sol pour tenir la tente. Je hausse un sourcil lorsque visiblement il parvient à se calmer tout seul. Bien, au moins cela prouve qu'il n'est pas aussi soul que son haleine laisse croire. S'il était vraiment si ivre que ça, il se serait emporté. Un mince sourire s'étire sur mes lèvres et je sors de ma poche une petite carte magique blanche où défile une écriture dorée. « Je suis un auror inspecteur, spécialisé dans les enquêtes criminelles non-résolues. » Je pose la carte sur la table, conscient qu'il va de toute façon refuser de la prendre, et ce encore moins si je la garde dans ma main. C'est comme s'il fuyait tout contact physique, même les plus simples du quotidien. « Je n'enquête pas sur vous, Andrew. Tout ce que je sais, je viens de l'apprendre en vous regardant. J'ai un cerveau un peu spécial qui détecte et analyse tout à une vitesse vertigineuse. » Je grimace un peu avant d'ajouter : « Désolé de vous avoir mis mal à l'aise, ce n'était pas mon intention. »

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Je peux bien voir qu'il est étonné, et il a raison même de s'amuser. C'est vrai que je n'ai pas grand chose d'un héros, avec mes bras fins et ma petite taille. Heureusement, dans le monde magique, savoir se servir d'une baguette peut permettre à quelqu'un d'agile d'être meilleur qu'une grosse brute pleine de muscles. C'est surtout parce que je suis doué en sortilèges que je m'en sors face aux mages noirs. Je hausse les épaules face à sa réaction. Je n'ai pas envie de me sentir insulté. Il a raison, je suis une crevette, une petite tête blonde, mais de ma vie je n'ai jamais connu un mage noir qui se soit moqué de moi après avoir été mis derrière les barreaux. Je soupire et sort ma boîte à cigarettes de ma poche pour m'en griller une. J'ai vraiment souvent pensé à arrêter, mais avec les horreurs que je vois tous les jours pendant les enquêtes, je n'y suis jamais arrivé. Boarf, quelle importance ? Il faut bien mourir de quelque chose. « Pas besoin d'être une montagne pour savoir viser. » Je me contente de dire, levant un regard plus sombre que le précédent sur mon interlocuteur. Je suis mignon, je suis gentil, mais je sais me faire respecter lorsque c'est nécessaire. Il a le droit d'en douter, ça c'est sûr. L'important c'est que les criminels n'aient pas l'occasion d'en douter, eux.

Je m'installe plus confortablement sur la banquette, content de voir que j'ai enfin gagné un peu d'attention de la part de mon nouvel ami. Un mince sourire s'étire sur mes lèvres. D'accord, il a plutôt une bonne vue, il a réussi à déterminer mon âge à deux ans près. C'est un bon début. Sa question me fait assez plaisir à entendre. J'ai piquée sa curiosité juste là où il fallait. « Vingt-deux, pour être précis. » Je dis avant de marquer une pause. Je tire un long moment sur ma cigarette puis recrache la fumée vers le plafond afin de ne pas l’enfumer. Quoique je doute qu'il soit sensible à l'odeur du tabac. « Disons que j'ai d'étranges mouvements de justice. J'aime savoir que je rend la vie des autres plus sereine. Et puis un don comme le mien se doit d'être au service du plus grand nombre. » En effet, quel monstre serais-je de garder une aide si précieuse juste pour mes problèmes personnels ? Ce serait d'un égoïsme sans nom. Peut être aussi que je fais ça parce que je me sens coupable. C'est une manière comme une autre de faire preuve de pénitence. Mes parents m'ont suffisamment fait comprendre que ma sœur était morte à la naissance par ma faute. Je soupire et n'ajoute rien de plus. Mes problèmes ne regardent que moi. Ce sont des choses qui ne se racontent pas à un étranger, aussi sexy soit-il.

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Le ton avec lequel Andrew me parle est très changeant, tantôt agressif et tantôt amusé. Je ne crois pas que ce soit une personne avec un mauvais fond, il en a juste bien bavé comme il faut. Il a perdu sa confiance et sa foi en l'humanité, chose que je peux aisément comprendre. Moi-même, je vois des horreurs chaque jour dans mon métier. J'ignore comment je fais d'ailleurs pour rester aussi joyeux. Un mince sourire s'étire sur mes lèvres alors que mon interlocuteur se lance dans un grand speech. Je ne l'interrompt pas. Il a besoin de vider son sac, de dire ce qu'il pense. Je crois qu'il a passé trop d'années à garder sa colère et sa culpabilité pour lui. Cette confrontation, il en a besoin. Pareil, lorsqu'il se lève, je ne m'interpose pas. S'il veut fuir la discussion, je ne compte pas l'en empêcher. C'est sa méthode d'auto-défense et je dois le laisser s'en servir. C'est grâce à elle qu'il a survécu. Je hoche la tête affirmativement et encaisse silencieusement les remarques acerbes d'Andrew. Dans un sens il a raison et j'y ai déjà réfléchit plusieurs fois le long de mon parcours professionnel. Il est possible qu'un jour je perde également tout espoir de justice, mais pour le moment je pars du principe que même si une paix globale est impossible, plus il y aura de justiciers et moins il y aura de victimes. Il y en aura toujours, c'est sûr, mais j'aime savoir que mon aide peut en sauver au moins une partie. Une fois mon camarade parti, je soupire et m'enfonce dans le dossier de la banquette. Voilà une mâtiné riche en informations. Le patron passe à côté de ma table et me demande : « Qu'est-ce-qui te fait sourire comme ça, Sunshine ? » Je lève les yeux vers lui, amusé. « L'espoir. » Je réponds sans entrer davantage dans les détails. Je ramasse ensuite le calepin abandonné par son propriétaire et le glisse dans la poche intérieure de ma veste. Ceci fait, je me lève, enfile ma veste et prends à mon tour la porte. Il est temps que j'aille au bureau. Je n'ai rien à célébrer aujourd'hui et le calme y sera reposant. Et puis... J'ai une petite enquête personnelle à mener.

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