Putain de sale journée. Tu sais, ce genre de journée ou t’as juste envie de rester mourir dans ton lit et qu’on te fiche la paix. Quitte à mourir un jour, autant choisir quand, c’est ce que c’était toujours dit Miyria, encore plus depuis une semaine.
Elle n’avait pas voulu se lever ce matin. Il avait beau être plus de neuf heures, elle se contentait de regarder les minutes passer sur son réveil, ses yeux lui brulant affreusement et un mal de crane lui bousillant les neurones à petite dose. Tu sais ce genre de mal de crane que tu ressens après trois nuit blanches, celui contre lequel tu cries grâce. Elle ne voulait plus jamais se lever, qu’on la laisse mourir dans ce lit, et qu’on enlève son corps quand ce sera fait pour le donner à manger à la faune de la forêt interdite. Voilà une semaine qu’elle n’avait pas ouvert un seul livre, personne n’aurait cru cela possible. À quoi beau avoir tant de livre, à quoi beau connaitre et savoir plus de chose que la moitié des gens si c’est pour rester impuissant devant la bêtise de l’humanité ? De ne rien pouvoir faire d’autre que rester hébétée devant la mort de ceux qu’on aime ? Jamais elle n’en était venue à détester autant la neutralité dans laquelle se placent certains sorciers qui pourtant auraient les moyens de changer les choses…

Sa meilleure amie était morte.
Perséphone. Celle avec qui elle avait tant partagée, avec qui elle avait passé des nuits à réfléchir sur l’emplacement de la chambre des secrets, à vouloir découvrir qui était l’héritier, à échanger des confidences que personne d’autre n’aurait eu le privilège de connaitre.
Maintenant tout était finit. Cette fille était morte.
Et le pire, c’est qu’elle n’avait pas eu une fin grandiose ou incroyable à son image, non, juste morte d’une foutue bombe à la con. Morte à cause de la connerie des autres. Jamais Miyria n’avait autant haï les moldus et les mages noirs. Que ce soit de la faute leurs conneries de guerre ou à cause de l’autre con qui voulait dominer le monde sorcier, elle n’en avait rien à faire, elle détestait tout le monde, parce qu’elle avait besoin d’un coupable, pour soulager sa douleur, sa haine et sa colère.
Merde ! Et voilà ! À nouveau ses yeux lui piquèrent affreusement et c’est avec rage qu’elle les essuya d’un revers de manche, se meurtrissant un peu plus sa peau déjà irritée à force d’y frotter sa manche. Elle n’arrêtait pas de pleurer en ce moment, ça ne lui ressemblait pas, elle qui d’habitude était d’une impassibilité à tout épreuve se retrouvait à fondre en larme n’importe quand, que ce soit en plein cours ou dans un couloir sans raison. Elle se sentait si faible et vulnérable qu’elle en venait à pester contre elle-même ; Une semaine à pleurer sans réussir à se retenir, une semaine à souffrir sans réussir à le cacher.
Et encore, ça c’était que le début.
Dans des moments comme ça t’envie ceux qui ne tiennent à personne. Ils ne connaîtront jamais la douleur des séparations. Cette impression horrible d’avoir une plaie béante au fond de soi, et que jamais au grand jamais elle ne se refermera. Tu serais prêts à sacrifier beaucoup pour que tout cela ne soit qu’un mauvais rêve, que soudainement tu te réveil pour voir à nouveau cette personne te sourire et se moquer gentiment de ton rêve.
Putain de rejet.
Miyria connaissait la théorie de l’acceptation de la mort d’un proche elle savait très bien les étapes et comment cela marchait. D’abord le déni, s’en suit la colère, puis le marchandage, suivit de la déprime puis l’acceptation. Pourtant, elle avait beau savoir comment ça marchait, la seule chose que ça avait réussi c’est de passer le déni, maintenant, c’était la colère. Comme quoi, les livres ne font pas tout… Devant la mort même les plus grands érudits sont impuissants.
Sans un mot et dans un soupire résigné, elle sortit de son lit de façon amorphe, elle semblait éteinte alors qu’elle se rendait dans la salle d’eau.


Elle se sentait… fatiguée. Assises tout au fond, elle regardait l’assembler avec un dédain profond. Elle ressentait une colère sourde que sa fatigue ne l’aidait pas à canaliser. Elle avait envie de jeter dehors tous ces journalistes avides de sang simplement pour remplir leurs pages, de supprimer cette musique nulle qui salissait la mémoire de son amie (le silence lui allait tellement mieux), de faire partir tous ces hommes du ministère ici simplement pour faire bonne impression. D’ailleurs, elle reconnue son père dans les personne présente, il n’était pas dur à remarquer avec sa façon presque hautaine de se tenir droit, ses cheveux aussi blond que ceux de sa fille, et sa peau anormalement blanche. L’image même du Dandy anglais. Il aurait été déplacé d’aller le saluer puisqu’il n’accorda même pas un regard à la foule d’élève, s’il voulait la voir il viendrait surement lui parler, ce n’était pas comme s’il ne savait pas qu’elle était là, mais pourquoi aurait-il prit la peine de le faire ? Il se fichait éperdument de la vie sociale de sa progéniture, et évidement Miyria ne lui avait jamais parlée de Persy… Trop risqué.

La jeune fille eut un semblant de sourire en pensant que Perséphonne aurait surement été contente d’avoir une telle cérémonie, quoi qu’à tous les coups elle en aurait voulu une encore plus grandiose et cette idée lui arracha une nouvelle crise de larme qu’elle essuya d’un revers rageur de manche. Ce n’était vraiment pas le moment, si son père la voyait ainsi autant dire qu’elle n’allait que baisser un peu plus dans son estime. Mais bizarrement, pour une fois, elle n’en eut rien à faire…
C’est à peine si elle écouta les paroles qui furent dite ensuite. Complètement amorphe et lasse de tout ça. À quoi ça sert de donner un titre au mort ? Second Ordre de Merlin ? Ça leurs fait une belle jambe de là où ils sont. Ce n’est pas ça qui les fera revenir avait-elle envie de crier, vous profitez seulement de leurs morts pour faire belle impression. Mais elle ne fit rien, contrairement à ses habitudes, la miss je sais tout version serpentard garda toute sa science pour elle, réduite au silence devant sa propre peine.
Elle voulait juste rentrer et disparaitre à nouveau dans son lit pour y mourir tranquillement, sans un bruit. Elle n’avait pas envie de parler, elle n’avait pas non plus envie d’aller mieux, et ne savait plus vraiment si elle voulait ou non dormir, malgré les cernes sous ses yeux d’or.
Au fond Miyria voulait juste qu’on la laisse détester tout le monde pour la mort de son amie, et faire son deuil, seule, parce qu’elle ne voulait pas qu’on la voit si faible. Elle n’avait plus envie de voir personne, elle ne voulait plus parler, ni même s’entendre avec qui que ce soit, Ni pomona, ni Cathy, ni même Morgan. Peut-être que couper les ponts serait une bonne solution pour ne plus jamais souffrir. Dans des moments comme celui-là des idées bizarre nous passe par la tête, l’essentielle n’est-il pas de ne plus avoir mal ? Ce qu’on tire de l’amitié mérite-t-il vraiment qu’on souffre autant ? Par moment Miyria avait envie de croire son père quand il disait que tout cela n’était que des sentiments obsolètes… Elle aurait tellement voulu pouvoir être ailleur, sous terre en enfer, à l’autre bout du monde, perdue à jamais au fin fond d’une forêt amazonienne, n’importe où à part ici, assise sur cette chaise, figée comme une statue alors que ses yeux ne quittaient plus ses genoux depuis le début de la cérémonie, le dos légèrement vouté. Elle ne se leva pas, bien sûr. Allumer une bougie en dernier hommage ? Et puis encore. Ce n’était pas un hommage, ça soulagerait pas sa peine, ça lui apportait rien. Perséphone n’était plus là pour le voir, alors à son avis elle s’en foutait maintenant des hommages qu’importe où elle etait.
Perséphone était morte.