J

usqu'à la dernière minute, Clyde avait hésité à se rendre à ce rendez-vous, et jusqu'à la dernière minute, il n'avait pas été certain de se déplacer (ce qui n'était pas vraiment bon signe dans son cas, étant donné son incroyable aptitude à préférait ne rien faire plutôt que de remplir son devoir). L'on pouvait s'estimait, quand Clyde Hornby se rendait à un rendez-vous, le procrastinateur émérite qu'il était avait pour réputation de toujours en faire le moins possible, et donc, d'éviter tout déplacement lui semblant superflu. Cette réputation n'était clairement pas fondée sur du vide. Oui, Flynn pouvait s'estimer chanceux (ou pas d'ailleurs, quand on connaissait le phénomène) que le jeune homme ait choisi de se pointer tout de même, d'autant qu'il n'était pas seulement arrêté par son incommensurable flemmardise, il éprouvait également une réticence certaine à l'idée de devoir se confier à un journaliste au sujet du meurtre de sa soeur. Il aurait aimé pouvoir tourner la page, passer enfin à autre chose, mais cela était apparemment impossible, on le rappelait sans cesse à ce qui s'était passé, on l'obligeait à agir, à s'insurger, même, et cela ne changerait pas, ça n'arrêterait pas la personne responsable de sa mort...

Parler à un journaliste de ce qui s'était passé résoudrait-il quoi que ce soit, il n'en savait rien, mais cet homme qui était rentré en contact avec elle lui semblait au moins sérieux, et armé de bonnes intentions, pas celles, donc, d'alimenter une presse à scandale qui n'avait pas besoin de l'être. Ce qu'il espérait, de ce rendez-vous, c'était de voir le blason de sa soeur redorée, que l'on ne parle plus de sa soeur comme de l'actrice d'un sordide fait divers, mais comme d'une personne, faite de chair et de sang, avec ses émotions, ses contradictions... Clyde avait lui-même du mal à réaliser qu'il avait fini par faire de ces histoires concernant Olive un combat personnel, alors qu'il n'avait jamais lutté et était toujours demeuré à l'écart de tout conflit. Cette histoire l'avait changé, pas sûr qu'il apprécie vraiment, mais c'était comme ça, il allait bien devoir faire avec. Et donc, au lieu de procrastiner joyeusement, voilà qu'il rejoignait ce pub où le rendez-vous avait été fixé. Il pensa reconnaître le journaliste attablé au comptoir, et entreprit donc de le rejoindre.

-Flynn Bennet ? demanda-t-il de son ton habituel qui, même quand il voulait être sérieux, lui donnait des airs parfaitement nonchalant.

Il ne pensait pas se tromper d'interlocuteur, s'il se fiait seulement aux notes posées sur le comptoir. Et au pire, s'il se trompait, il n'éprouverait pas de gêne outre mesure, c'était là l'un des grands atouts de Clyde, si tant est que l'on puisse véritablement considérer cela comme tel. Il était complètement imperturbable, dans bien des circonstances, et le ridicule ne lui avait jamais fait peur la moindre seconde. Si ce type était bel et bien celui qui avait pris contact avec lui, alors le jeune homme était plutôt rassuré, son nouvel interlocuteur semblait droit, réglo, et assez sérieux, pas le genre à rédiger une feuille de chou... enfin ça, c'était une opinion fondée sur les apparences, elles étaient souvent trompeuses, il n'était pas sans l'ignorer.

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À

l'instant où son interlocuteur posa son regard sur lui et lui adressa la parole, Clyde se demanda s'il faisait bien. Bon, très honnêtement, il se posait déjà la question avant même de mettre un premier pas dans ce pub, mais là plus encore. Ce n'est pas que ce type lui faisait mauvaise impression, non, il était même plutôt engageant, avec son allure impeccable et son air parfaitement sérieux. Mais justement, Clyde avait toujours eu un peu de mal avec les gens impeccables et sérieux. Sûrement parce que lui-même était l'antithèse incarnée de ces deux qualités, en fait. Mais il était trop tard pour faire marche arrière, sans oublier que la démarche demeurait bonne, de même que ses intentions. Et pour une fois que Clyde Hornby était armé de bonnes intentions... C'était tout de même suffisamment rare pour être remarqué, voire célébré (ça c'est lui qui le précise, l'auteur de ce texte nie toute responsabilité quelle qu'elle soit).

Clyde, n'oubliant pas ses réticences, mais n'en étant quand même pas à ce stade où rebrousser chemin apparaît comme la meilleure option. Après tout, il avait au moins des chances de boire à l'oeil (car oui, il espérait bien que le whisky qu'il venait de se commander lui serait gracieusement offert par l'homme à qui il daignait accorder un peu de son précieux (tu parles) temps. Oui, du whisky, accomodé de glaçons. Et puis quoi ? Étant donné le sujet de conversation qu'ils s'apprêtaient à abordé, Clyde préférait - et de loin - être blindé question alcool. Clyde laissa Flynn lui expliquer la situation et oui, en dépit de ses à prioris, il appréciait la démarche du journaliste. Ils étaient nombreux, ceux qui ne prenaient même pas la peine de consulter un seul membre de la famille Hornby, lui, Abby, ou leurs parents, et qui se contentaient de déblatérer de cruelles inepties sans chercher à démêler le vrai du faux. C'est sûrement pour ça qu'il oscillait entre clémence et défiance avec son interlocuteur. Les journalistes, il en avait soupé, et il n'en pensait pas que du bien. Mais il préssentait que là, ce serait différent. Déjà, il s'intéressait à Olive en tant que personne, non en tant que victime, ou personne mouillée dans il ne savait quel complot louche. Il voulait (apparemment en tous cas) dresser un portrait juste de la personne qu'elle était. S'adresser à son frère pour cela ? Il n'y voyait pas d'inconvénient, ceci dit, Olive avait cette chance-ci que Clyde avait plus de facilité à se montrer élogieux envers les personnes mortes que vivantes.

-Je sais pas par quoi commencer... constata-t-il doucement.

C'est que la question était vaste. "Qui était Olive Hornby ? ", il y avait un million de manières de répondre à cela, en se contentant d'être purement biographique, ou en se calquant sur des émotions qui appelaient forcément à l'erreur. Déblatérer des longs discours, ce n'était pas forcément son truc. Déjà qu'il avait peiné à rédiger deux pauvres phrases pour l'éloge funèbre de sa soeur.

-Son caractère ? Sa vie ? Ses fréquentations ? ...

Il laissait la question en suspens. Il avait bien besoin d'être aiguillé, en l'occurrence.

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L

a question demeurait vaste, mais déjà un peu plus orientée. Et elle rassurait tout de même un peu l'aîné de la fratrie désormais réduite des Hornby. Cet homme était, qui sait, peut-être aussi vénal que n'importe quel autre journaliste, mais il savait s'y prendre afin de laisser penser le contraire et, en tous cas, de le mettre, lui, en confiance. À l'entendre, à voir les questions qu'il privilégiait, il était vraiment tenté de croire en un papier correct, qui mettrait en avant Olive en tant que personne, et non en tant que victime mystérieuse. Ce n'était peut-être que pour faire dans le sensationnel et le tire-larme, ça il ne pouvait rien en deviner encore, mais même si c'était le cas, Olive aurait peut-être droit à un éloge digne de ce nom. Et puisque le grand frère avait toujours été on ne peut plus exaspérant et incapable d'exprimer tel quel l'affection qu'il pouvait avoir pour sa cadette, il se disait qu'il aurait peut-être plus de facilité à faire cette oraison funèbre, si cette dernière passait par un tiers. Il lui posait des questions au moins un peu pertinentes, sur les goûts, les dégoûts de la jeune femme, sur ce qu'elle avait aimé ou non.

Il lui fallut un certain temps de réflexion pour répondre à cette question. Oh, il savait pas mal de choses, plus qu'il ne l'aurait pensé. Il passait souvent plus de temps à la charrier de son vivant que de se soucier de ce qu'elle aimait ou non. En fait, il était davantage attentif à ce qu'elle n'aimait pas, parce que c'était des points sur lesquels il pouvait appuyer quand il avait dans l'intention de lui en faire baver. Oui, Clyde était comme ça, un emmerdeur né, et les membres de sa famille, même s'il les aimait davantage, ne faisaient pas le moins du monde exception, il avait toujours pris grand soin de se montrer insupportable avec chacun d'entre eux. Ce qui ajoutait à son regret de n'avoir jamais vraiment dit à Olive ce qu'il pensait d'elle, au fond, et à quel point elle comptait pour lui, en vérité. Bref, pour une fois, il prenait la peine de bien réfléchir avant de parler (effort qu'il fournissait rarement), il fallait qu'il évite, pour changer, de lâcher trop de bêtises à la seconde. Un véritable effort, en ce qui le concernait. Mais puisqu'il admettait que, cette fois, ça en valait bien la peine.

-Eh bien, elle aimait... la musique. Elle jouait du piano, souvent. Elle aimait... casser du sucre sur le dos des gens et insulter les filles qui portaient des binocles ? Non, ça il allait le garder pour lui, tout de même. Ses amis, elle était quelqu'un de très loyal. Elle aimait... il marqua une pause, hésitante. Le soleil. Mais le soleil ne le lui a jamais rendu...

Il avait hésité à évoquer la maladie de sa soeur, mais pouvait-on vraiment comprendre qui elle était si l'on évoquait pas cet aspect primordial de sa personne, de sa vie... cet élément nocif, qui avait conditionné sa vie, et précipité la fin de son existence.

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C

lyde savait bien, au moment même où il avait prononcé ces mots, qu'il n'aurait peut-être pas dû. C'était un peu sa spécialité, il faut dire, que de dire des choses, savoir que ça prêterait à conséquences, et s'en moquer, s'en amuser, même. Sauf que là, il n'était pas aussi convaincu que d'habitude. Il faut dire qu'aucun tiers, à part peut-être les quelques amis de confiance avec qui Olive avait parlé en confidences, n'était au courant de ce secret qui pesait sur sa conscience et son âme et menaçait sa vie depuis son enfance. C'était sa tare, et une malédiction familiale. Olive était obligée de fuir le jour comme la peste si elle ne voulait pas mourir de cette maladie de peau qui était la sienne. Et ses parents avaient toujours nié les faits en dehors du cercle des Hornby... pour la simple et bonne raison que cette maladie génétique dont elle était affublé s'expliquait d'une manière ignoble et très simple, et qui ne plaisait pas à ses parents : l'inceste. Un inceste très éloigné, évidemment. Mais quand on cherche à tout prix à n'avoir que du sang pur dans la famille, il arrive forcément un moment où les lois de la science vous rattrape. Clyde avait souvent blâmé ses parents pour le mal qu'ils avaient directement fait à leur fille du fait de leur obsession du sang intact et pur... Il ne savait pas si révéler tout ça à un journaliste, même consciencieux, était une bonne chose. Il avait très envie de percer à jour ce secret bien trop lourd, de montrer à tous l'hypocrisie dont les enfants Hornby avaient souffert... mais n'était-ce pas porter le discrédit sur sa soeur ? Il avait du mal à savoir si ce qu'il faisait était juste. Par Merlin, des dilemmes moraux, maintenant ! Le genre de choses auquel notre procrastinateur de service ne devrait pas être confronté. Très franchement, voilà qui était pour lui déplaire.

-Je.. je pense que vous ne comprendrez pas qui était Olive si je ne vous l'explique pas, mais je.. je sais pas si je veux qu'on en parle dans la presse. Autant le dire tel quel. Pour une fois que Clyde Hornby réfléchissait aux conséquences de ses actes... Il était d'avis que ça ne lui réussissait pas du tout. Oly était malade. avoua-t-il finalement. Une maladie de peau. Elle ne pouvait pas rester trop longtemps au soleil, au risque de mourir...

Raaa... il se détestait lui-même, quand il était aussi sérieux et grave. Sérieusement, il ne se reconnaissait pas ! Mais bon, l'homme immature qu'il était avait bien été contraint de grandir un peu à la mort de sa soeur. Il y a des choses, comme ça, qu'on ne peut pas prendre à la légère, même avec tous les efforts et toute la volonté de la terre. C'est tout simplement impossible. Cette entrevue était nécessaire, pour lui, comme une façon de tourner la page, ou tenter, en tous cas...

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P

ouvait-on faire confiance à un journaliste, si honnête semblait-il être ? Clyde n'en avait pas la certitude. Il avait, envers les journalistes de manière générale une sorte d'aversion et de défiance dont il ne s'était jamais caché. Et pour cause, il était de notoriété publique que les journalistes avaient tendance à déformer l'information dans l'unique but de correspondre à l'idéologie de leur feuille de chou. C'était faire des généralités que de déclarer ça, mais c'était le cas tout de même la plupart du temps. Aussi, même s'il voulait croire que Flynn ne parlerait pas pour peu que Clyde le lui demande au sujet de ce qu'il lui disait de plus secret, le jeune Hornby n'était pas certain de devoir le croire à cent pour cent. C'est qu'il se sentait, malgré lui, plutôt bien en présence de son interlocuteur, il ne s'était confié à personne, jusqu'ici, au sujet d'Olive, se contentant de répéter à tout va que la vie continuait, et que ce n'était pas bien grave... n'empêche qu'il souffrait, bien sûr, et il était heureux de l'exprimer enfin, de tout déballer, quitte à devoir le regretter ensuite.

Mais bien sûr, en se confiant à ce point, il avait oublié un point primordial : en révélant la maladie d'Olive, il révélait par la même un point effectivement sensible. Olive avait été trouvée en plein soleil, et il était très possible, en vrai, que ce soit ça, tout d'abord, qui l'ait tué. On avait continué à qualifier sa mort de mystérieuse, et Clyde supposait que ses parents avaient dû filer un sérieux pot-de-vin au légiste pour que leur tare familiale ne soit connue de personne... Cependant, ce n'était pas un simple suicide, elle avait été poussé à bout, et à force de réunions de la résistance et de conversations avec Pomona, il devinait de plus en plus aisément par qui, en devenait convaincu. C'était peut-être un suicide, mais un suicide doublé d'un meurtre, et il ne voulait pas que la première théorie efface la seconde. Qu'on soupçonne un meurtre ne l'avait jamais dérangé en soi. Parce que c'en était un. Et Merlin, qu'il était frustrant de deviner le coupable et de ne rien en dire !

-Elle était pas suicidaire. déclara-t-il, radical.

Le fait est que, si il avait dû être complètement honnête, sur ce coup, il aurait peut-être admit que sa cadette avait tout du moins un comportement dépressif. Cela se comprenait étant donné ce qu'elle avait vécu. Et après la mort de Morgan, ça avait empiré encore. Abby avait souvent suggéré qu'elle était amoureuse de lui, Clyde avait fini par le croire aussi. Alors ce suicide pouvait bien s'assimiler à un geste désespéré et amoureux, mais il n'y croyait pas, Olive n'était pas comme ça. Et il ne voulait pas qu'on considère qu'Olive puisse avoir été ainsi.

-C'est peut-être sa maladie qui l'a tué. Mais elle s'est pas suicidé, ça non.

Il restait toujours aussi véhément, focalisé qu'il était sur le fait qu'il ne fallait absolument pas entacher non pas l'honneur de sa famille, mais de cette soeur qu'il regrettait tellement.

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e n'était pas ainsi que Clyde s'était imaginé que se déroulerait cette interview, c'est certain. En fait, il l'avait envisagé sous deux jours différents. Il s'était attendu à ce qu'on le harcèle de questions indiscrètes et racoleuses au sujet de sa sœur, ou au contraire, que les promesses soient tenues, et qu'ils se contentent d'anecdotes au sujet d'Olive... Mais non, ce n'était pas ce qui était en train d'arriver. Clyde en voulait-il au journaliste pour cela ? Étant donné son tempérament, il aurait pu, oui, mais il n'en était rien en définitive, parce qu'il comprenait pertinemment qu'il était celui qui avait amorcé la discussion et l'avait entraîné sur un terrain aussi glissant. Du reste, il était totalement légitime qu'il manifeste tant de curiosité après la révélation coup de poing qu'il venait de lui faire (et il était de plus en plus convaincu de ne pas vouloir, en fait, que les informations qu'il avait divulgué soient répétées dans la presse). Fallait-il continuer sur ce terrain, sans savoir exactement où cela pourrait bien le conduire, ou fallait-il être raisonnable et tenter de changer de sujet (Clyde était convaincu que son interlocuteur aurait la décence de le laisser faire) ? Il hésitait. Il hésitait parce qu'il se sentait étonnamment soulagé de pouvoir en parler librement à quelqu'un. À quelqu'un dont l'opinion ne soit pas altéré par il ne savait quelle connerie, comme c'était le cas pour tous les membres restants de sa famille. Cette entrevue lui donnait l'impression d'une psychanalyse express et inattendue, et dans le fond, c'était loin de lui faire du mal. Alors oui, c'était peut-être dangereux de s'épancher ainsi auprès de quelqu'un de la presse, mais Clyde n'était pas du genre raisonnable, comme type. Et mince, quoi, il avait besoin de se confier. Il allait finir par exploser, sinon. Alors il poursuivit sur sa lancée, continua de jouer les déraisonnables, et répondit à la question suivante du journaliste, d'abord par un hochement de tête avant d'afficher un rictus amusé.

-Des ennemis, c'est clair qu'elle en avait...

Mais il y a ennemi et ennemi, ceux qu'il évoquait ainsi n'étaient pas forcément de ces personnes  qui auraient pu tenter quoi que ce soit contre elle. En dépit de toute l'affection que Clyde avait pour sa sœur (même s'il le lui avait toujours très mal montré d son vivant), il devait tout de même reconnaître qu'elle avait su être une véritable peste envers certaines personnes. Notamment, bien sûr, Myrtle McGrow, qui n'était pas venu hanter son mariage à lui pour rien. Cela ne voulait pas dire, non, que qui que ce soit aurait été jusqu'à se venger d'elle pour des raisons aussi futiles. Le véritable coupable, Clyde pensait en connaître le nom, grâce à Pomona. Mais c'était une information qu'il ne pouvait pas délivrer à la légère, et encore moins sans l'accord préalable de la résistance. Tout inconséquent qu'il était, il avait ses limites, lui aussi.

-Elle a été assassinée, ça je veux pas qu'on revienne dessus. Parce que le criminel devait payer, à un moment ou à un autre. Vous écrirez votre article dans ce sens, n'est-ce pas ?

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P

our la seule et unique interview que Clyde avait l’intention de donner au sujet de sa soeur, il devait bien admettre qu’il n’aurait pas pu tomber sur meilleur journaliste. Son interlocuteur semblait véritablement digne de confiance. Il ne se contentait pas de poser les questions qui dérangent sans se soucier des états d’âme de la personne qu’il questionnait. Peut-être était-ce juste l’impression qu’il voulait donner de lui, le visage qu’il voulait montrer, mais Clyde était enclin à croire que ce n’était pas de la comédie. Il n’était pas le genre de personne à accorder une foi trop grande dans le genre humain, ce dernier l’avait déçu bien trop de fois pour qu’il y croie vraiment, mais justement, il pensait avoir l’oeil pour discerner les menteurs des gens véritablement sincères, et il ne voulait pas croire que le journaliste était un menteur. Ou alors, s’il l’était, il en était un des plus diablement intelligents, puisqu’il avait tout compris. Il avait visiblement saisi l’essence même de ce que le jeune homme voulait trouver dans son interview, il avait visiblement compris quelle avait été la frustration de Clyde en découvrant que nul ne semblait véritablement se soucier des faits bruts, et préféraient faire de la mort d’Olive un mystère insondable, un fait divers glauque et obscur qui savait divertir la ménagère et les masses les moins réfléchis. Dans la presse, jamais aucun portrait vrai, pas la moindre réflexion juste. Il fallait à tous prix changer la donne. Et l’opportunité se présentait enfin. Oui, plus le temps passait plus Flynn savait gagner la confiance de l’ancien poufsouffle. Encore un peu - et si le sujet n’était pas si grave - et il finirait par croire qu’il se contentait de confier d’anciens souvenirs autour d’un verre à un ami de confiance. Le journaliste était doué à ce point là... Sauf que ce n’était pas un ami malgré tout, et que Clyde sentit sa réticence monter d’un cran quand il chercha à en savoir plus sur les suspicions de meurtre du jeune homme. Oui, il avait de très bonnes raisons de croire ce qu’il croyait, oui, il avait une hypothèse et un nom, mais il ne pouvait rien dire. C’était bien trop dangereux, beaucoup trop. Cela ruinerait tout le travail de la résistance pour un résultat qui n’était pas sûr, et aussi et surtout, cela pouvait concrètement mettre sa vie en danger.

-J’ai mon opinion sur le sujet, oui, mais je ne peux rien vous dire, désolé. Et je pense qu’il est préférable pour vous de ne rien savoir de toute façon.

Parce que la vérité était particulièrement sordide, que le commun des mortels ne pouvait pas imaginer ce qui pouvait bien sortir de l’esprit torturé d’un gosse de seize ans, et parce que le journaliste mettrait lui-même sa vie en danger. Entre autres choses. Le journaliste eut au moins le mérite de ne pas insister. Il comprit de lui-même qu’il valait mieux changer de sujet. Il préférait passer à sa question suivante, très clairement.

-Oly était populaire. Un peu le genre peste, vous voyez, mais c’était surtout une façade pour se protéger des autres, en vrai. Elle était entourée, mais je pense qu’elle ne devait pas avoir plus de deux-trois amis vraiment sincères.

Pas forcément glorieux, comme portrait. Mais il n’allait pas mentir non plus, en même temps.

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U

n schéma assez classique, en effet. Clyde aurait pu contester, bien sûr, affirmer que le cas de sa soeur n'avait rien de fréquent, mais ça aurait été mentir. Ça ne voulait pas dire que la jeune femme n'était pas quelqu'un d'unique, au contraire, et là-dessus, il ne transigerait jamais, seulement que sa façon de s'adapter à sa situation en milieu social et scolaire répondait à ce qui pouvait arriver à certaines personnes. Ces filles que beaucoup enviaient, jalousaient, détester, dans le sillage desquelles d'autres restaient pour essayer de gagner en popularité, beaucoup avaient cela en commun : elles étaient au fond très seules, en faisant mine de ne pas l'être, et d'être entourés. Après, ce qui les différenciait, ce qui faisait qu'elles n'étaient pas toutes les même, c'était tout simplement, le vécu qui les avait poussé à faire ce qu'elles faisaient, à agir en véritable pestes. Clyde avait souvent tenu rigueur à Olive pour son comportement, mais elle savait pertinemment d'où cela lui venait. De cette terrible maladie qui l'avait rongé jusqu'à la fin...

Non, Clyde ne pouvait pas en vouloir au journaliste d'énoncer la pure et stricte vérité. D'autant que tout ce qu'il disait avait du sens. Et même, qu'il avait parfaitement cerné la personne qu'était Olive Hornby. Lorsqu'il parlait d'elle, Clyde lisait dans ses propos l'hommage que personne n'avait été capable de lui faire à son enterrement, celui que nul n'avait su lui rendre, alors que ces mots résumaient tout. Si Flynn écrivait bel et bien son article dans ce sens, et en dispensant exactement le même message qu'en cet instant, il ne trouvait que d'autant plus de raisons de lui accorder sa confiance et de compter sur lui pour enfin rédiger un hommage digne de ce nom. Il voulait s'assurer qu'il redirait tout cela mot pour mot, mais il se retint de jouer les types trop regardants. Ce serait se donner d'air beaucoup trop concerné. Et déjà, il avait vraiment le sentiment de l'être trop. Il se délestait de sa nonchalance et de son indifférence naturelle, déjà, en parlant autant, et d'un sujet si grave. Sauf qu'au moment où il choisissait de nouveau de ne rien dire, on l'obligeait à parler, et à renier sa nature. Ce que lui pensait d'elle ? Là, c'était délicat.

-C'était ma soeur. dit-il dans un vague haussement d'épaules. Je ... hum... j'l'aimais, logique. Il n'était pas très à l'aise en affirmant cela. Il faut dire que ce n'était pas vraiment des mots qu'il utilisait très souvent, et encore moins des mots qu'il avait pu utiliser en présence de sa soeur. Même si je le lui ai pas franchement dit.

En même temps, il avait passé les trois quart de son temps à la charrier. Les démonstrations d'affection, c'était vraiment pas sa tasse de thé.

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S

ûr qu'elle le savait, vraiment ? Ce n'était pas difficile pour lui de l'affirmer, il ne savait rien de leurs relations, et puis, c'était quelque peu son rôle que de dire ce genre de choses, il n'avait même pas à le penser, c'était comme... une sorte de convenance. Clyde, lui, ne pouvait guère se sentir rassuré par ces quelques propos, même si leur but avait certainement été de l'apaiser. Parce que lui, il l'avait vécu, la situation, il savait combien épineuse était leur relation. Il y allait fort, avec Olive. Il ne s'était pas contenté de quelques chamailleries adolescentes, loin de là, non. Son attitude tenait bien plus de la provocation pure. Et, entre autres, il n'avait pas hésité à la narguer au sujet de sa maladie. Il se souvenait l'avoir fait, d'ailleurs, pas longtemps avant son décès. C'était sûrement, même, l'une des dernières conversations qu'ils avaient eu. S'il avait su qu'il ne la reverrait plus jamais, après cela...

-Oh, croyez-moi, elle avait toutes les raisons de penser le contraire.

Il n'allait pas s'appesantir sur les détails, ça ne le regardait pas de toute façon (il avait déjà le sentiment de beaucoup trop se confier, là, il ne comptait pas en rajouter). Peut-être que son interlocuteur avait tout de même raison, peut-être qu'Oly savait... mais il ne saurait pas, il ne saurait jamais... Elle n'était certes pas bête, mais quand, avant de se donner la mort (bien qu'il demeurait convaincu que quelqu'un l'y avait poussé), elle avait laissé des lettres à plusieurs personnes (il l'avait comprit en ayant connaissance de la lettre qu'il avait laissé à Pomona), et pas à lui... Elle l'avait laissé sans réponse, et avec un certain sentiment qu'il ne parvenait pas à ignorer : la culpabilité. Il ne manquait plus que ça. Il s'épargnait aisément d'éprouver cela d'ordinaire. Clyde se racla la gorge, espérant retrouver ses réflexes nonchalants qui savaient si bien le servir.

-Hum... Vous avez encore d'autres questions ?

Il s'était attendu, bien sûr, à ce que cet entretien ne soit pas simple pour lui. Puisque, après tout, Olive devait être au coeur de toute la conversation. Alors que lui, prenait normalement grand soin à ne jamais en parler, ou alors en dire le strict minimum. Mais il ne s'était tout de même pas attendu à ce que cela remue tant de choses en lui. Il se sentait étrange, troublé, perturbé. Et il avait, en grand lâche qu'il était, envie et besoin d'oublier tout ça. Avec un grand verre d'alcool, voir plusieurs. C'était tout le mal qu'il se souhaitait. Il avait apprécié la façon dont le journaliste avait fait son travail, et il était convaincu qu'il saurait faire un article digne de ce nom. Il espérait ne plus être soumis à d'autres questions, confrontés à d'autres souvenirs terribles, pourtant. En bref, si, effectivement, son interlocuteur avait d'autres questions, il y répondrait, mais il espérait que non. Là, à cette seconde, il avait besoin d'une chose, une chose et une seule : demeurer seul avec lui-même.

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