Il avait toujours détesté les enterrements, même s'il n'en avait jamais connu (et heureusement) que peu. Il trouvait ça chiant comme la pluie, tout ce cérémonial stupide pour un macchabée qui devait de toute façon s'en moquer comme de l'an quarante. Clyde n'était pas de ces personnes qui se muraient dans un silence respectueux lors de ce genre d'"événements", il était plutôt de ceux qui affichaient des airs blasés et indifférents , comme parfaitement insensible au trépas d'autrui. Ce n'était peut-être pas complètement faux. Disons en tous cas qu'au cours des derniers enterrements auquel il avait assisté, il ne s'était pas senti spécialement concerné. Des vieux qui clamsaient et le forçaient à quitter son lit pendant qu'eux savouraient le repos éternel, ils n'avaient pas de quoi inspirer sa sympathie.

Mais cet enterrement là était différent... Ce n'était pas un étranger supposé lui être proche que l'on mettait en terre. C'était Olive. Et ça changeait tout. Il observait sa tombe s'enfoncer profondément dans la terre, et il peinait à se faire à l'idée qu'elle se trouvait là. Il s'attendait encore à pouvoir, d'ici quelques heures, l'embêter comme il le faisait si bien, prendre tout à la légère, même ses plus grands malheurs, comme si ce lendemain où elle devait partir ne devait pas être prit en considération. Il l'aimait même quand elle le détestait, encore plus quand elle le détestait. Il aurait peut-être dû le lui dire quand il était temps. Mais il n'en aurait pas été capable. Elle était sûrement morte en pensant qu'il s'en foutait... et si elle le voyait de là haut (ou d'où qu'elle soit) elle pouvait tout autant se demander s'il en avait quelque chose à faire tant, vêtu de ce costard noir qui lui donnait l'air toujours aussi débraillé, les mains dans les poches, et le regard perdu dans le vague, il pouvait semblait indifférent à ce qui était en train de se passer. Abbie, juste à côté de lui, pleurait à chaudes larmes. Peut-être fallait-il qu'il l'imite, ou au moins qu'il la console. Mais il ne parvenait à faire ni l'un ni l'autre. En laissant cette scène s'écouler comme dans un rêve, peut-être arriverait-il à se réveiller comme de n'importe quel autre rêve. Et tout ça n'aurait pas lieu.

Il n'accordait aucun intérêt à cette foule d'inconnus qui s'amassait autour de cette tombe. Il songeait à cette attitude passive et indifférente qu'il adoptait toujours aux enterrements d'habitude? Combien étaient-ils, là, maintenant, à s'en foutre complètement? À parvenir seulement à mieux le dissimuler que lui, qui avait l'air de s'en moquer quand, pour la première fois, il se souciait vraiment de quelque chose. En retard, bien sûr. Il n'avait jamais su être ponctuel.

À la suite du reste de sa famille, toujours avec cette démarche de mollusque qui l'abandonnait encore moins en période de deuil, il vint déposer une poignée de terre sur cette boîte insignifiante, où il ne pouvait toujours pas imaginer sans trouver cela absurde que sa soeur reposait vraiment. Il n'avait qu'une envie : que ça finisse au plus vite.
Non, il n'avait jamais aimé les enterrements, et celui-ci était pire que tous les autres.
Plus insignifiant encore.

Je ne vais jamais aux enterrements. C'est ce que je dis à chaque fois qu'un proche à moi fait le dernier grand voyage. La nouvelle de la mort d'Olive m'avait écrasée, comme une fourmis sous une chaussure. Le poids des regrets, le poids de la culpabilité. J'avais rendu visite à mon ami si peu de temps avant qu'elle ne décède, qu'il me semblait impossible que la nouvelle soit vraie. Je ne vais jamais aux enterrements, c'est ce que je dis tout le temps, et pourtant je suis là. Je ne suis pas certaine que ma présence soit remarquée, isolée derrière tout le monde, habillée en noir de la tête aux pieds, les yeux cachés derrières de grandes lunettes de soleil. Je devais bien ça à ma camarade, même si l'idée ne me plaisait pas tant que ça.

Mon regard se perds dans les méandres de l'obscurité dans laquelle le cercueil descend lentement. Une partie de moi refuse d'imaginer la vision macabre du corps inanimé d'Olive dans cette boîte ridicule. La moitié des gens qui sont là ne savent même pas qui elle était, ils l'observait de loin comme on regarde passer un chien errant dans une rue. Ils ne méritent pas d'être là et de la pleurer. Leur présence est une insulte à la mémoire de cette jeune femme qui demandait si peu et n'avait rien reçu. Au fond, je donnerai beaucoup pour que Caleb soit là pour m'empêcher de défaillir. L'amour, c'est une faiblesse, c'est ce que je dis chaque jour. Et pourtant qu'est-ce-que je l'aimais.

Pour beaucoup, ce jour funeste n'est qu'un lendemain, une veille, ils ne profitent pas du moment présent. Aujourd'hui je suis avec Olive, je n'ai nul part où aller à part ici, maintenant. Je n'ai pas de mots pour définir ce que son absence représente dans mon coeur. Je remercie mon bon sens pour avoir pris mes lunettes, parce que ma vue brouillée ne signifie qu'une seule chose, une chose que j'ai du mal à admettre. Je pleure, et j'ai envie que le monde entier pleure avec moi. C'était une enfant bien fragile qui était née chez les Hornby, mais c'est une femme intègre et courageuse qui se trouve dans ce cercueil. Je lui rend hommage.

« Adieu, mon amie... »

Le père de Jo était venu chercher la jeune femme la veille de enterrement d'Olive. La petite Benett ne voulait pas y aller, elle aimait sa cousine, et la respecter beaucoup, si elle ne voulait pas y aller, c'est qu'elle ne voulait pas lui dire au revoir. Mais comme une automate, elle avait suivit son père jusqu'à la maison retrouvant sa mère. Ils avaient mangé en silence, la jeune fille avait passé l’après-midi dehors avec les petits chats et à lire. Elle voulait simplement oublier un moment qu'Olive n'était plus là. Elle voulait pouvoir tout oublier. Mais c'était impossible et quand sa mère vint lui dire qu'il fallait souper et aller au lit. Jo se souvint que demain c'était enterrement d'Olive. 
"Je ne veux pas y aller, maman" fit Jo en larmes. Sa mère la prit dans ses bras et lui frotta le dos un moment.

"Tu es sûre, tu n'auras pas d'autres occasions de lui dire au revoir, tu sais!" répondit sa mère. Jo prit conscient que c'était la fin de la vie d'Olive, qu'elle ne pourrait plus rire ou pleurer. Mais qu'elle continuait à vivre, qu'elle devait dire au revoir, et reprendre sa vie en main, c'est ce que voulait Olive, c'est ce qu'elle avait lui dit de faire. De parler avec Aulne, de devenir son ami.  Et c'est ce que Jo ferait, en mémoire d'Olive. Elle mènerait une vie dont Oly, sa cousine, pourrait être fière.
"Oui, tu as raison, merci maman" fit Jo. Toutes retournèrent à la maison, ils partagèrent un repas ensemble, puis Jo se coucha tôt, non sans avoir mouillé son cousin de larmes, versées jusque tard dans la nuit avant de s'endormir d'épuisement.

Le lendemain matin, habillé en noir, la famille Benett quitta la demeure pour se rendre à Londres à l'enterrement de la jeune femme. Jo tenant un mouchoir dans sa main, tentait en vain de ne pas pleurer, mais en voyant le cercueil s'enfonçait dans la terre, elle tomba en larmes, et murmura à elle-même. (ou peut-être à Oly, si elle pouvait l'entendre).
"Au revoir, Olive"  
Elle n'avait peut-être pas dit à Olive qu'elle l'aimait de son vivant, mais elle avait la certitude qu'Olive le savait. Sa cousine avait toujours tout su. Jo se souvint alors de sa visite dans la grotte. Peut-être qu'Olive avait retrouvé Morgan là haut, et qu'ils étaient heureux ensemble. Jo sourit à cette idée. Elle repensa aussi à toutes les blagues qu'elles faisaient quand elles étaient petites filles, et Jo sourit à cela aussi. Elle sourit aussi à leur dernier noël, quand elles discutaient dans la chambre de sa cousine, aux cadeaux qu'elle s'était faite. Oly laissait pleins de bons souvenirs, et c'était à ça que Jo décida de s'accrocher. Même si son cœur se serra à l'idée qu’il n'y aurait plus de moments comme ça dans sa vie.

Il avait eu conscience des risques. Même lorsqu'il se savait commettre potentiellement une erreur, il s'arrangeait pour que cette-dernière soit au mieux contrôlée. Il avait pensé avoir la main-mise sur la situation, longtemps, il l'avait eu, et il ne pouvait nier que son "association" pour le moins singulière avec Olive avait su lui servir sur de nombreux plans, lui permettant d'aller au-delà de ce qu'il aurait peut-être pu accomplir sans elle. Et il y avait la contrepartie... Il ne s'était pas attendue à ce qu'elle s'en aille si vite. Cette partie-là avait totalement échappé à son contrôle. Et évidemment, c'était une très mauvaise chose. La mort d'Olive le libérait d'un poids, des obligations qu'il avait dû s'octroyer envers elle, c'est un fait, mais elle lui apportait entre autres conséquences et surtout un lot d'ennuis dont il se serait très aisément passé. Oui, la situation avait échappé à la vigilance et à ses prédictions.

Elle avait parlé. Tous, dans cette assemblée larmoyante se demandaient ce qui avait bien pu se passer, lui savait. Elle avait parlé. Parlé de lui. Trahi l'un de ses secrets, si elle ne les avait pas trahi tous. Le regard de Tom balayait l'assistance. Digne, il donnait cette impression de rassembler tous les efforts du monde pour sembler plus forte qu'il ne l'était en une situation qui lui était douloureuse. La vérité, c'est qu'il ne souffrait pas, la vérité, c'est que cette vie de moins ne lui aurait fait ni chaud ni froid s'il n'y avait eu ces complications annexes. Il n'adhérait pas à la souffrance de cette foule endeuillée, même s'il savait s'y mêler à la perfection, jeu d'acteur plus que travaillé oblige. Sa seule préoccupation, loin de concerner (ou seulement indirectement) celle que l'on mettait en terre résidait dans cette personne (ou pire, ces personnes) qui avait recueilli les aveux et révélations d'Olive. Il était certainement dans cette assistance. Il allait falloir redoubler de vigilance, explorer toutes les pistes... Il fallait qu'il démasque cette personne avant qu'elle ne se charge elle-même de le démasquer, lui. L'heure viendrait un jour pour lui d'abandonner son anonymat et de s'accomplir pleinement, mais elle n'était pas encore venue. Il y avait trop de choses qu'il fallait qu'il fasse, trop de choses qu'il lui fallait encore accomplir. Non, il n'était pas temps, et il ne laisserait pas Olive, ou qui que ce soit ayant eu vent d'informations compromettantes à son sujet faire barrière à ses ambitions.

Ses yeux quittèrent un moment le groupe d'endeuillé pour se tourner eux aussi vers ce point que tous ses voisins fixaient, parfois embués de larmes, toujours attristés. Le cerceuil. Elle était morte trop tôt. Elle aurait encore pu lui servir. En trahissant leur serment, en arrêtant la partie en cours de route, elle ne l'avait pas seulement trahi, elle l'avait ridiculisé, bien qu'il soit peut-être le seul à le savoir (et c'était heureux), et puisqu'elle ne pouvait plus payer cet affront de son vivant, elle le paierait dans la mort. En voyant son dernier geste heroïque ne servir à rien, tout d'abord (il s'y engageait), ce qu'il devait lui rester de punition, Olive s'en était chargé d'elle-même.
Se donner la mort, se livrer de son propre chef à la faucheuse, quelle idée idiote !