Pfou. Aujourd'hui, Olive n'était pas particulièrement de bonne humeur. Bon. Déjà qu'habituellement, elle ne respirait pas la gaieté et la joie de vivre, aujourd'hui, il lui semblait qu'il y avait un trou dans le ciel qui se déplaçait en même temps qu'elle, et que toute la pluie se déversait sur sa tête. Peut être pas à ce point non plus, mais exagérer ses malheurs,c'était une chose qu'elle savait bien faire.

Elle était arrivée en retard en cours cet après-midi. S'était fait remonter les bretelles par son professeur de sortilèges. Et une fois ce stupide cours terminé, elle était partie s'enterrer à la bibliothèque. Pourquoi ? Vous osez demander pourquoi ? Et bien, au cas improbable ou ce mystère que sont les examens ne serait pas ancré dans votre mémoire depuis le temps, sachez que les dernières années doivent passer des ASPIC à la fin de l'année. Ces examens validaient la scolarité des étudiants et, difficiles, ils étaient un gage de réussite. Du moins, lorsqu'on ne les foiraient pas magistralement.

Elle n'avait pas encore entamé ses révisions. C'était le discours que lui avait tenu son enseignant en botanique le matin même qui lui avait fait réalisé qu'il ne lui restait plus énormément de temps. Même Daniel avait commencé à s'y mettre... Elle avait entendu Cara se plaindre – elle ne savait faire que ça cette greluche...- du temps qu'il lui faisait perdre en recopiant ses notes... Tu parles... Elle ne les aurait même pas lu une fois, ses fichues notes...

Quoiqu'il en soit, ils avaient réussi à la faire stresser un peu, avec leurs discours de fin du monde. Mais bin sûr, ils auraient dû commencer à ouvrir leurs livres dès le premier jour de cours... Merlin ! Mais c'est que sa vie ne tournait pas uniquement autours des cours... Quoiqu'il ne soit, Olive s'était rendue à la bibliothèque à la fin des cours. Pour découvrir une bien mauvaise surprise. Sa plume s'était fendue dans son sac. Nom d'un Scrout à Pétard ! Réfléchissant brièvement, Olive finit par en conclure qu'aucune autre plume intacte ne se trouvait dans son dortoir ou dans sa valise. C'était sa dernière. Il lui semblait bien qu'elle avait oublié de demander quelque chose lorsque sa mère lui avait demandé s'il lui manquait quelque chose au début de l'année...

Reniflant dédaigneusement, la serpentard ramassa ses affaires qu'elle avait étalé autours d'elle pour travailler. Bon. Les livres l'attendraient... Posant la bandoulière sur son épaule, elle ressortit de la bibliothèque aussi vite qu'elle y était entrée, s'attirant le regard curieux du gérant de l'espace.

Il ne lui restait plus qu'à aller demander une plume à Abby ou à Clyde. Il y aurait bien un poufsouffle à intercepter en chemin qui pourrait aller leur dire que leur sœur les attendait à l'extérieur de leur salle commune pour leur demander un service. Le désavantage d'avoir été répartie dans une autre maison... Même bon, au moins, elle n'avait pas à grimper tout en haut du château pour ce genre de demande. Les jaunes et les verts avaient leurs salles communes relativement proches.

Perdue dans ses pensées, elle percuta de plein fouet un élève qui passait par là. Le choc les projeta chacun contre la rangée d'armure qui s'alignaient dans ce couloir, générant un affreux tintamarre qui martyrisa ses pauvres oreilles. Les sourcils froncés, l'air peu amène, Olive se redressa tant bien que mal. Elle jeta un bref regard à son sac dont le contenu s'était étalé par terre. Bon, elle verra ça plus tard.

Ses prunelles se fixèrent sur l'individu, en qui elle reconnu Luka, un Serdaigle plus jeune qu'elle d'un an. Il ne s'agit ni d'Inès, ni de Lou, ni de Morgan, ni d'aucune personne envers qui elle aura pu se montrer obligeante. Au contraire.

- Azarov ! Espèce d'idiot... Même une limace mutante serait plus habile que toi...

Elle lui adressa un regard noir avant de se pencher pour ramasser rapidement ses affaires.

Le manuel de botanique s'était ouvert contre le sol de pierre, sûrement à l'un des innombrables chapitres inintéressants qu'il contenait. Stupide matière. Stupide livre. Stupide Serdaigle ! Saisissant le bouquin par la tranche, elle le referma d'un coup sec avant de le fourrer rageusement dans son sac.

- Hornby… Bonjour, moi aussi je suis ravi de te voir.

Elle éclata d'un bref éclat de rire sardonique. Il ne l'aimait pas. Et elle le savait. Ça durerait depuis pas mal de temps, déjà. Olive l'embêtait. Comme elle savait si bien le faire.

- Ecoute Azarov, pas besoin de te forcer tu sais. Le monde entier sait à quel point tu m'apprécies.

La phrase qu'il avait prononcé était aussi sincère que celles que son père lui adressait lorsque la famille éloignée venait à la maison. Elle jeta pèle même quelques parchemins vierges parmi le bazar qui occupait désormais son sac. En remettant la bandoulière sur son épaule, elle sentit un liquide froid couler contre elle. Baissant le regard, elle ne pu que remarquer sans problème la tâche noire qui s'élargissait rapidement sur le tissu du sac, et qui avait commencé à contaminer la jupe de son uniforme. Quelques rides firent leurs apparitions sur son front alors que, grommelant, elle tira sa baguette de sa poche et lança un informulé pour stopper l'écoulement. Quelle était la formule pour nettoyer déjà ? L'énervement qui palpitait dans ses veines ne l'aidait pas vraiment à réfléchir... D'un reparo, elle reforma la bouteille qui s'était brisée et rangea sa baguette. Elle verrait tout ça plus tard.

Olive soupira un grand coup. Cette journée était tout simplement pourrie. Et elle le devint encore plus lorsque, relevant la tête, elle retomba sur Luka. Stupide Serdaigle. Relevant le menton, elle toisa dédaigneusement son homologue Poudlarien. C'est qu'il était grand, ce crétin ! Si seulement son cerveau avait pu grandir aussi bien, le monde s'en serait bien mieux porté ! Acerbe, elle lui lança :

- Tu sais quoi ? T'aurais vraiment dû rester dans ta Russie... A vrai dire, t'imaginer pauvre, alcoolique et en train de mourir à petit feu dans la neige est... très agréable, je dois dire. Et puis ça me ferait des vacances !

Enfin... Ça ferait aussi une source de ragots en moins... Le dernier en date faisait encore le tour des couloirs, si ses sources étaient bonnes. Un quelconque oncle du pays natal du Serdaigle, qui avait des penchants naturels envers la gente masculine et qui abusait d'Azarov lorsqu'il allait en Russie...

Bon, elle aurait pu chercher un peu plus d'inspiration, mais la recette était là, et cela marchait bien. Alors pourquoi changer une équipe qui gagne ? La rumeur avait été lancée au détour d'un couloir, et s'était vite propagée grâce au bouche à oreille. Un moyen sûr de ne pas être directement en première ligne si clash il y avait. Une façon de procéder qu'elle employait depuis son entrée au château.

Mais bon, si le doute demeurait toujours plus ou moins, la réputation qu'elle se traînait dans l'école tendait à la désigner comme coupable... La rançon de la gloire.

Méprisante, elle ajouta, un sourire perfide accroché aux lèvres.

- En parlant de vacances, tu salueras ton oncle de ma part...

-Crois moi, Hornby, si ça n'avais tenu qu'à moi je serais resté là bas, on ne se serait jamais croisé et tu ne serais pas là à me faire profiter de ta détestable compagnie.

Elle appréciait ça. Elle l'aimait, sans même trop savoir pourquoi. Se faire détester n'était pourtant pas, généralement, le but premier des êtres humains normalement constitués. Alors pourquoi prenait-elle autant de plaisir à entendre son nom prononcé de manière si méprisante ? Pourquoi le fait que sa compagnie soit à ce point si détestable la faisait-elle sourire ?

Olive n'avait pas envie de réfléchir à cette question là. Parce qu'elle savait bien qu'elle aurait pu facilement y trouver une réponse. Tout comme elle savait bien que cette réponse le ferait souffrir. Cette façon de détester les autres, de se faire détester d'eux, c'était malsain. Et pourtant si agréable, pour elle. Déversé sur les autres un peu de cette haine qui la rongeait sans qu'elle prenne la peine de s'en rendre compte. Haïr de cette façon ceux qui avait le privilège d'être sain. Sereins. De ne pas s’inquiéter du lendemain. D'être tout ce que, elle, ne serait jamais. Oui, elle les enviait. Elle les enviait, eux, tous autant qu'ils étaient. Et pour cela, elle les détestait. Pour cela, elle vouait qu'ils souffrent. Qu'ils souffrent autant qu'elle, elle pouvait souffrir.

- Tu m'as l'air bien renseignée sur ma vie, c'est quoi cette fois-ci ? Mon oncle élève des poules mutantes ? Il fait une culture de mandragores génétiquement modifiées à la bave de scrout à pétard ?

Elle leva les yeux au ciel, un rictus moqueur accroché aux lèvres. Des poules mutantes... et puis quoi encore ? Non, Azarov, elle ne l'aimait pas suffisamment pour lui réserver ce genre de moqueries anodines. Cependant, elle fut surprise, et un peu frustrée, de voir un sourire apparaître sur le visage de son interlocuteur...

- Ah non je sais ! Mon oncle abuse de moi à chaque fois que je retourne chez lui. Hornby, franchement, je t'ai connue plus imaginative, je suis déçu.

Fronçant les sourcils, Olive finit par croiser les bras, jetant un regard qui était tout sauf amical au serdaigle. Mais pour qui il se prenait, lui ?

- Oooh, le petit Azarov est déçu ? Par Morgane, mais c'est une catastrophe...

Elle lui adressa un air blasé avant de reprendre sur un ton désintéressé :

- Mais bon, si tu retournes chez lui à chaque vacances, c'est qu'au fond, tu dois aimer ça.